Sashimi Blues

Un cuadro a la semana: Xteriors VIII

2012-01-30T19:17:00.000+01:00

Desiree Dolrom, Xteriors VIII

Tendido sobre el mármol. Inerte. Su cara de cupido asexuado provoca un cierto rechazo. No sería capaz de catalogar ni su edad, ni su genitalidad. Simplemente, me desconcierta. Pero no puedo apartar la mirada de su blanca piel. De su pelo pulcramente peinado. Busco una señal, un olor, una tara. No la tiene. Un cadáver exquisito al que nadie llorará. Aséptico. Anónimo. Perfectamente muerto.

Extraños en la ciudad

2012-01-26T09:36:00.001+01:00

Camina sin rumbo, luces de neón

De saludos hambriento,

Caras que no dicen nada

Nadie sabe de sus pasos,

Nadie le señala al pasar

Extraño, solo en la ciudad

Parámo de recuerdos

El reloj despacio va

Mirando a los que pasan

Mendigando sonrisas,

Palabras que susurrar

Mañana, otro día

Muchas horas que llenar

Esperando a su amiga

Que se llama soledad

It girl

2012-01-22T18:23:00.000+01:00

Twiggy

Patito feo en la escuela

Desliñada, delgada, debilona

Del color del cristal transparente

Olvidada por la horda

Ahroa cisne blogueado

Siempre a punto posa

Camisa, falda, vaquero

Todo lo pone de moda

Contigo las modernas sueñan

Con tus aires de diosa ñoña

Imitarte en tus modelitos

It girl, es lo que toca

Cría cuervos

2012-01-18T15:16:00.000+01:00

Niccoleta Ceccoli

De su amor, el fruto

De su vientre, la vida

De sus noches, sus días

De sus lágrimas, su alegría

Sácose los ojos, por ser sufrida

Dióselos a sus poyuelos,

Canicas los creían

Relatos de invierno: las gemelas II

2012-01-16T09:28:00.001+01:00

Amaneció nublado. El sol estaba velado, lucía triste, como una bombilla de bajo consumo. Todo se desarrolló cual costumbre. Tomaron café y torreznos. Fregaron los cacharros. Dejaron preparada la comida. Hicieron las camas. Se ducharon. Salieron de casa. Llegaron la lago. Se detuvieron en la orilla a dar de comer a los patos. De repente, sucedió. Otra cayó fulminada al suelo. Se apagó. Sin hacer ruido, sin despedidas. Discreta, como siempre lo había sido. Su cuerpo quedó inerte junto al agua. Dormidos sus ojos color tristeza. Dormido su moño, sus labios de carmín.

La vida siguió su rutina. Como si no hubiera pasado nada. Los sábados por la mañana, huérfana de hermana, volvía al lago, se sentaba junto a la orilla y contemplaba su reflejo para no sentirse tan sola. Más sola que la una.

Relatos de invierno I: Las gemelas

2012-01-12T12:54:00.000+01:00

Nicoletta Ceccoli

Dos hermanas. Gemelas. Nadie recuerda cuándo, cómo, dónde. Siempre estuvieron ahí. Dos gotas de agua; reflejo de si mismas. Una, soltera; la otra, viuda. Fuera por necesidad, fura por soledad, hacía años que formaban una extraña pareja. Gustaban de salir a paser de buena mañana, hiciera el tiempo que hiciera. Embracetadas del brazo; siamesas del cariño. La una, moño alto y labios carmesí; la otra, broche en la solapa y zapato de tacón. Siemrpe arregladas. Acicaladas. Conjuntadas. Parecían elegir indumentaria a juego para no desentonar.

Aunque amables, eran mujeres de pocas palabras. No con ellas, ni con los demás. Poco se sabía de su pasado. Dicen que una marchitó de mal de amores; la otra, enviudó antes de ver el fruto de su amor. Condenadas a entenderse, sin más compañía que los recuerdos de lo no vivido. Las tardes de invierno las pasaban en casa. La una, cosiendo y bordando; la otra, leyendo y pintando. Su padre, maestro republicano, las había instruído en letras y música. Habían recibido una educación muy abierta para su época. La una fue maestra de escuela; la otra, enfermera del sanatorio. Aunque ya hacía tiempo que les llegó la edad de la jubilación .

Solo una rutina había sobrevivido al tiempo. todos los sábados por la mañana iban a pasear por el lago. llegaban, lo rodeaban, tomaban un café en el kiosko y volvían a casa. Todos los sábados. Todos, menos el sábado pasado.

Continuará

Polling Station

2012-01-09T09:54:00.000+01:00

Quiero ser diputada,

Hermosa primera dama

Mi foto en los carteles,

Siempre en primera plana

Y tú, papeleta en mano

Votando para el senado

Representante, defensora

Salir en los telediarios

Ver mi cara en los diarios

Vótame, elígeme

Seré tuya

Marioneta sin color

Sin ideología, pura

Democracia perdida,

Fascismo literario,

Socialismo gregario

Anarquista electa

En el salón plenario

gominola y la noche de reyes

2012-01-05T20:36:00.000+01:00

Ilustración: Charlotte Pardi

Gominola se acostó pronto. Gominola estaba nerviosa, no podía dormir. Esperaba a los Reyes Magos. Unos señores extranjeros que entrarían a su casa por la ventana. Pero la ventana estaba cerrada, porque hacía frío. Gominola no quería perderse tal acontecimiento. María, la nena a la que pertenecía quería dormir; ella, chica lista, como no tenía párpados, no perdería ripio.

Oyó ruidos en el pasillo, pasos dados de puntillas. Gominola hubiese querido saber hablar, despertar a María. Sintió a los camellos, el crujir del papel de celofán de los polvorones, los traguitos de anís. Y los regalos. Paquetes, envoltorios, cajas, bolsas. ¡Qué contentos se pondrán todos mañana! De la misma forma que vinieron, se fueron. Sin hacer mucho ruido, con cuidado. Gominola se quedó tranquila, acurrucada junto a su dueña. Mañana sería pronto. Mañana sería fiesta.

Justo antes de dormirse, sintió una punzada en su tripita. ¿Y si los Reyes le traían a María otra muñeca de trapo?

Nostalgias

2012-01-03T10:18:00.001+01:00

Imagina un hierro candente,

Rojo de ira.

Imagina tus recuerdos olvidados.

Resucitan.

Imagina dolor de aire, sonrisa abatida.

Marchita

Paisaje gris, monotonía. Vagar sin rumbo.

Perdida.

Saber imposible la vuelta.

Amigos que olvidas, rincones sin salida.

Buscar el pasado en la avenida.

Vacía. Dormida.

Huérfana de vísperas.

Demasiadas despedidas.

Relatos de invierno: lágrimas de escarcha

2011-12-31T10:09:00.000+01:00

Una barriada de aluvión. Nunca conoció buenos tiempos. Balcones que vomitan óxido. Farolas tuertas. Aceras descascarilladas. El invierno envilece el paisaje. Navidad por obligación. Cabalgata impensable.

Amanece. Madrugada. Café de puchero en la cocina alicatada. Un viejo abrigo. Bufanda deshilachada. Desolada parada de bus. El frío ahullando en los huesos. 31 de diciembre y trabajando. Siempre trabajando. Cenar sopa de cocido y langostinos congelados. El turrón, de oferta. Menú de pobres. Campanadas en Tele 5, que para eso sale la Pantoja. Tan guapa, tan elegante, con esos trajes espectaculares. Una señora, digan lo que digan.

¡Si nos hubiera tocado la lotería! Otro gallo cantaría hoy. A mi niño le compraría los cacharritos de la tele. Y un frasco de colonia buena para madre. De esa que huele a señora con abrigo de pieles. Y a cenar, a un restaurán. Que nos lo den hecho y no haya que fregar. Total, estos días solo sirven para gastar y sufrir por gastar, por los que se fueron, por lo caro que está todo, por no llegar. No llegar. Nunca. A nada. A nadie. mierda de vida.

Y la ventana del cuarto que cierra mal. Congelaíta que me quedo. Los pobres no podemos ni llorar;se nos escarchan las la´grimas del frío y de la impotencia. 

La alegría, los villancicos, los colorines del espumillón pasarán de largo por el barrio. ¡Qué ganas tengo de que se pasen estos días, madre mía!

Otro año más

2011-12-27T18:01:00.001+01:00

http://bosplaatjes.nl/

Año nuevo, primera cita. Ilusiones por estrenar, sorpresas deparará. Seremos algo nuevo, lo nunca visto. Dime que sí. Contemplaremos un calendario cuajado de días, como pétalos de margarita. Deshojaremos los días fríos, las noches blancas, los domingos por la tarde. Nos quedaremos tan solo con lo que importe. Pasito adelante, bolsillos llenos de sonrisas.

Lo intentaremos. Otro año más

Ilustradores: Benjamin Lacombe

2011-12-22T11:10:00.000+01:00

Érase una vez que se era, un chico y un lapicero. Por su cabecita pajareada pasaban imágenes distorsionadas. Cuentos macabros, heroínas falseadas. Historias para niños hambrientos de curiosidad.

Historias lejanas


Manzanas prohibidas

Geishas enamoradas

Un cuadro a la semana: girl in bed

2011-12-16T09:28:00.000+01:00

Lucien Freud. Girl in bed

Sus ojos. Sus ojos no me miran, por miedo a derretirme. Estatua de sal, pobre mortal que no sabe de niñas buenas. Fija un punto en el infinito. Retira sus tropas. Armisticio.

Mírame tú que puedes, intenta saber cómo soy. Yo permaneceré quieta, estática, vacía. Aráncame el edredón, contémplame desnuda. Pero no me pidas que te mire, porque mis ojos tienen sed de tus sueños. Y podría destruirte con tan solo cotemplarte.

Lady in red

2011-12-13T17:30:00.000+01:00

Roja, sangre de plebeya

Cuarteada su piel en la era

Roja, flor que no marchita

Enhiesta en su rosal, serena

Roja, boca carnosa besa

suspirando amor, llena

Roja de furia, ciega de ira

Cuando la vida más aprieta

Guerrera, proletaria, odalisca

Señora de vida plena

Obsolescencia programada

2011-12-09T19:02:00.001+01:00

De amores perecederos se llenaba el vertedero.
De promesas barridas por el viento, de cumplidos estudiados.
Allí mueren los idilios de verano, los amantes trasnochados.
Los que juraban no olvidarnos. Mugre, polvo, cenizas.
Duraban lo que un lírio de invierno.
Florecen sabiéndose muertos.
Hediondo final.

Premios 20 blogs

2011-12-06T18:51:00.000+01:00

Sashimi Blues opta al mejor blog personal en la edición 2011 de Premios 20 blogs, organizado por el diario 20 minutos.

¿A qué esperas para votar?

Un poema a la semana. Jim Morrison

2011-12-01T12:28:00.001+01:00

http://poemasdejimmorrison.blogspot.com/

Hubo una vez un joven americano, hijo de militar, que soñó con ser poeta. Lo imagino, en la habitación de su casa prefabricada, perdido en una base militar. Tímido joven tornose estrella del rock. Palabras entonadas, inhaladas, inyectadas. París como meta, huír de la fama. Escribir. Morir joven.

POWER
 I can make the earth stop in
 its tracks. I made the
 farthest things, I can change
 the course of nature.
 I can place myself anywhere in
 space or time.
 I can summon the dead.
 I can perceive events on other worlds.
 in my deepest inner mind,
 & in the mind of others,
 I can.
 I am.
 
 PODER
 Puedo hacer que la tierra se detenga
 en su curso, hice
 las cosas más remotas, puedo cambiar
 el curso de la naturaleza.
 Puedo ubicarme en cualquier lugar del
 espacio y el tiempo.
 Puedo convocar a los muertos.
 Puedo percibir sucesos de otros mundos,
 en lo más profundo y oculto de mi mente,
 y en la mente de los demás.
 Yo puedo.
 Yo soy.

Un lugar en el mundo. Kyoto en Sakura

2011-11-28T21:25:00.000+01:00

Crucé el mundo tras los pétalos del Sakura. Esperé muchas primaveras para veros florecer, hermosos cerezos. Desperté creyendo que el día era noche y ahí estabáis, frente a mi ventana. Hermosa mañana de abril. La fresca brisa os esparcía, alfombra de bienvenida. Gaijin que entra al templo, bendecida será.

Al atardecer, el cielo se tornó rosado. Tu silueta parecía un monstruo de Kabuki, dispuesto a asustar a las tímidas maikos. Preferí pensar que tus ramas se abrían para abrazarme; cobijarme a la espera de otro sol naciente. Kyoto en el alma, colores en la retina. Dorados templos, carpas carmesí, flores del color del ocaso.

Les amoureux

2011-11-23T21:15:00.000+01:00

Foto: Sherpa's Way

Fue a la orilla del Sena. Verano. Mañanita fresca. Me llevaste de paseo por el muelle. Nos sentamos a contemplar la basura que llegaba al embarcadero. Sin hablar. Cogidos de la mano. Silencio obligado, barrera de palabras incomprensibles. Tu acento era música para mis oídos enamorados. Mi risa, tu alimento. Nos dejamos fotografiar por turistas curiosos. Nos parecía divertido. Qué historia inventarían al vernos sentados allí, tan ensimismiados.

De aquel amor de verano ya solo recuerdo su olor a tabaco, su tacto aterciopelado. Y aquel foulard con el que cubriste mis hombros. A la orilla del Sena.

Bazar

2011-11-20T10:53:00.000+01:00

http://palabramalabar.blogspot.com/

Me gusta encontrarme con gratas sorpresas. Me gusta leer amigos. Inspiraciones, ocurrencias, versos encadenados. Reunirlas y venderlas en un BAZAR, como el que nos propone Vicky, o Victoria para los desconocidos. Mezclando una pizca de espíritu riojano y una gran dosis de saudade lisboeta. Palabras mimadas, enseñadas, maduradas. Un placer perderse en su poesía de mujer. Una ventana abierta al horizonte

La noyée

2011-11-17T13:19:00.000+01:00

De su cuerpo, inertes, solo asoman sus pantorrillas. Adivino que es una mujer; tacones por zapatos, suelas desgastadas. Anduvo mucho en su vida. Hizo y deshizo caminos embarrados, pedregosos, empinados. Nadie sabe cómo acabó en el fondo del lago; tan poco profundo en apariencia, pero oscuro y turbio en lo más hondo. Quizás resbaló, quizás se dejó caer. Inercia de días grises, de tardes adormecidas, de rutinas aprendidas. Cual Narciso, descubrió el reflejo de su pasado; se obnubiló con lo ya olvidado. Y, aunque fueron muchos los que pasaron, nadie se percató de las burbujas que gritaba el agua, del aire que se le escapaba. Lo último que vio fue la luz tamizada de la superficie. Quiso tocarla. Pero sus manos estaban presas por el hilo invisible de la melancolía.

Un cuadro a la semana: Allée im park

2011-11-15T09:57:00.000+01:00

Gustav Klimt - Allée im park

Un camino franqueado por recios robles. Primavera en su color. Al fondo, una casa. La casa. Ventanales al jardín. Imagino a sus habitantes. Rutinas decimonónicas. Pasear, leer, bordar. Contemplar los peces del estanque; recoger flores del rosal. Señoras de frondosos vestidos y esponjosos peinados.

Peregrina que soy, un día mis pasos me llevarán al final del jardín. Descansaré en una silla de enea frente a la entrada. Veré la vida pasar tras la cristalera.

Las muñecas de Famosa

2011-11-10T14:58:00.000+01:00

Recuerdo aquellos otoños en los que hacía frío. Llegábamos a casa con la naricita fría y las orejas calientes, protegidas por un gorro-verdugo. Merendábamos viendo a Espinete y, ansiosos, esperábamos los anuncios de los juguetes de Navidad. Muñecas parlantes, juegos de construcción, cocinitas, coches teledirigídos, cinexin, la soñada bicicleta. Los más complicados iban a pilas; los demás, a golpe de imaginación. Las muñecas de Famosa se dirigían al portal. Música entrañable, muñequitos terroríficos, que se movían por el campo como zombies de serie B. Aún faltaba para el día de Reyes. Papá Noël era un señor desconocido para nosotros. Escribiríamos la carta mentalmente mil veces, hasta dar con la combinación exacta de ilusión y comedimiento. Y es que había niños pobres que no tenían tanta suerte...

Rebeldes

2011-11-05T11:21:00.001+01:00

Fuimos adolescentes incorregibles. Filosofíando en parques, cigarro en mano. Katxis compartidos en tugurios mal ventilados. Gritábamos consignas, canciones aprendidas bajo la luna.Creímos tener la llave; nuestro sería el futuro. Más rocanrrol y menos burguesía. Éramos invencibles, insaciables, incómodos, irremediablemente inocentes. Rebeldes por edad y tradición; por situación y educación. Intelectuales de barra y fanzine. Hijos de obreros nos gritaban. Insultos que se colgaban como medallas.

Aunque la nieve se pose en nuestras sienes, aunque los vientos nos lleven río abajo, seguiremos siendo soñadores, poetas de la rutina, David frente a nuestro Goliat. Nos mudaremos a nuestros castillos en el aire. Así, veremos el sol brillar aún más

La buena vida

2011-11-02T14:21:00.001+01:00

Si tuviera que poner una banda sonora a mi vida, pediría un tocadiscos y dejaría que sonase una melodía dulce, melancólica. Sería un tema de La Buena Vida. Aquellos chicos norteños, con aire de catequesis y guitarrita ñoña. Conservo como un tesoro una cassette escrita a boli y póstumamente dedicada. Sonaba hipnóticamente en el walkman, compañera en mis viajes por otras tierras. Soidemersol-losremedios. Ningún hombre me ha hecho llorar tanto como Pedro San Martín y su guitarra. Iranzu y su voz aterciopelada.

Canciones para enamorarse, dsengañarse, conocerse, quererse, reinventarse. Ritmos que ahora son nanas susurradas al oído de mi hija, con la esperanza que siembren en ella la delicada semilla de la melancolía.

Kokeshis, etc

2011-10-29T13:37:00.000+02:00

Para la nueva cara del bog hemos mezclado:

1.- El sabor oriental del pescado crudo

2.- Una kokeshi vestidita con kimono rosa

3.- On continue à chercher la femme

4.- Lo mejor de mi mundo interior

Así, y gracias a la ayuda del Sr. Capitán Mosca, el nuevo Sashimi Blues ha visto la luz!!! Fiel a su filosofía, lleno de imágenes, recomendaciones, poesía y dulce monotonía.

¿Qué os parece la nueva imagen?, ¿Echaís de menos algo? ¿Sugerencias?

20/X

2011-10-25T09:56:00.000+02:00

Volví sobre mis pasos, paisajes nunca olvidados, recuerdos robados

Rincones que visitaba furtiva, con el miedo grabado

Alerta, vigilante, recelosa. Prisionera de mi estado

Grité años de furia, rabia contenida, dolor amargo

Pedí que volviera lo que me quitaron

Alegría, esperanza, inocencia,

El abrazo del enamorado

Me encontré frente a un mar soseagado

Aguas límpias, cielo raso

Ya nada será igual, ya todo ha pasado

Un lugar en el mundo. El mirador de Viguera

2011-10-23T11:04:00.000+02:00

Hay lugares en el mundo donde me gustaría perderme. Lugares donde volver buscando recuerdos. Recodos de felicidad pasada, esperanza venidera. Son mis lugares en el mundo.

El primer lugar que os quiero presentar está en mi tierra. Curiosamente, no es muy conocido. El turista raramente llega a este rincón, puerta de los Cameros, balcón de La Rioja. Es el mirador de Viguera.

Hermano pequeño del Cañón del Colorado, primitivas peñas, corredor natural. Asombra asomarse y contemplar milenios de erosión en sus redondeces.

Imagen de infancia, asomada a la barandilla, contemplando los coches como hormiguitas. Imagen de mujer, enseñando a mi niña la tierra de su madre. Hermosa, sencilla, sincera.

Un cuadro a la semana: Salomé

2011-10-19T15:09:00.000+02:00

Niña caprichosa, de amores rencorosa.

Salomé, guillotina soñó.

De Juan Bautista, en bandeja de plata,

Su cabeza pidió.

En lo bueno, en lo malo, mío serás

Mesaré tus cabellos sin rodillas,

Besaré tus labios sin sin piernas,

Susurraré orejas sin muñecas.

Que el amor es mal pasajero,

El odio buen consejero,

Aliado ne noches frías

¡La cena está servida!

Rock in Kabul

2011-10-17T09:39:00.000+02:00

Hordas de muchachos toman las calles. Sueños de bluyín. Melena al viento, descarada coquetería. Bailar, reír, pecar. Cuando la juventud es un privilegio; cuando conseguimos soñar con la libertad. Y la plaza del pueblo volvío a llenarse de vida, miradas furtivas, envidia de lo no vivido. Chicos y chicas en fin de semana. Bailan y coquetean; Collige virgo rosas. Escenario de tranquilidad.

¿Qué es la paz? Es volver a las rutinas, vivir la vida, ser uno más. Coger de la mano a tu chica y bailar. Rock, pop, bolero, chachachá. Ser libres en una canción. Disfrutar

Inocente

2011-10-12T09:38:00.002+02:00

Ser inocente, no ver la maldad. Caminar por un sendero claro, lucero en tus ojos. Incauta, confiada, naïve. Sonreír a los lobos, regalarles mi cestita. Sonrisas por dientes.Vivir en mi cuento. Soñar

Ojos morados, niños quemados, hombres malvados, aulas vacías, dictadores votados.

Ser inocente, burbuja del yo. No conocer el mal. Darle la vuelta a las penas.

Eternamente inocente

El Mulillero

2011-10-10T09:35:00.000+02:00

Tozudo de la ribera,

Maño de creacción

Riojano de pura cepa

Mulillero de vocación

Un artista del cotidiano,

Cómico, comediante, titiritero

Entre bambalinas me criaste

Zarzuelas, romanzas, atrezzo

Hombre ante todo, fiel compañero

Mi primer amor, mi padre

Mi primer te quiero 

¡¡¡Felicidades Pedrito!!!

Smoking corner

2011-10-06T18:32:00.000+02:00

De mis vicios prisionera,

De mis males, libertad

para sufrir, alma en pena

y quejarme en soledad

Languidece flor eterna

Orquídea de mocedad

Perfume de oriente, madera

De sándalo arcón nupcial

Y en un rincón, plañidera

Desatar todo mi mal

Fumata blanca o negra

Devenir hembra triunfal

Los libros de mi vida: San Manuel bueno, Mártir

2011-10-01T19:21:00.000+02:00


Como Manuel, Unamuno contempla el lago de la duda

En la edad ingrata, mientras algunos pasean su vacío agarrados a una copa, alguien puso en mis manos un libro que cambió mi manera de pensar. Mejor aún, me enseñó algo que yo ya sabía. La semilla de la duda plantada dio su fruto y, como Manuel, miré hacia el lago de la existencia pensando qué era yo.

La bondad es un valor universal, más allá de supercherías y dogmas. El vació del infinito está reservado para los valientes. Nosotros, los sin miedo, no osaremos tocar la venda de los más débiles. Velaremos su sueño, obviaremos nuestras verdades.

San Manuel Bueno, mártir. Un libro para valientes.

Si solo en esta vida esperamos en Cristo, somos los más miserables de los hombres todos.

San Pablo.

When I 64

2011-09-28T10:34:00.000+02:00

Cuando llegue la hora de descansar,

Cuando de nieve se llenen las ideas

Del ajedrez tablero

Haremos nuestas piezas

Pasaremos vacíos ratos

Pasearemos cogiditos de la mano

Jubilosos jubilados

Disfrutando de lo mundano

M2

2011-09-26T08:36:00.013+02:00

Hace un año que, a mi vera

Camina una fiel compañera

Tan pequeña, tan hermosa

La niña más salerosa

Tu risa me indica el camino,

Tus ojazos alumbran el destino

Tu alegría es mi vitamina

Tus abrazos, canela fina

Por tí, la noche en vela

Por tí, las manos abiertas

Rebosando besurrios y cariños

Canciones, mimos y guiños

Bebé, niña buena

Serás mujer de bandera

Corazón límpio,

sonrisa sincera

¡Esa es mi Malena!

A mi hija en su primer cumpleaños. Tu mamá

Relatos otoñales: El coleccionista III

2011-09-23T09:55:00.001+02:00

Volvió a pestañear. Le miró fijamente. Un silencio frío como hoja de cuchillo a la espera de una palabra. Pero no habló, solo le miró. Y volvió a pestañear. El tendero cerró la vitrina con llave y salió corriendo de casa. No, no podía ser, eran imaginaciones suyas. Demasiada fantasía. Era una muñeca, un objeto a su merced. No podía moverse, no podia hablar. Solo podía hacer bonito en un estante.

Después de un largo paseo, ya de noche, no le quedó más remedio que volver al hogar. Abrió la puerta con miedo, encendió la luz del salón y se asomó receloso. La muñeca seguía en el mismo sitio, impávida aparentemente. No era así. Al acercarse, vió como una lágrima surcaba su mejilla. Estaba llorando. La sacó, la tomó entre sus brazos y acarició su pelo.Y entonces comprendió todo. Aquellas criaturas encerradas, presas de su belleza y de sus caprichos. Palidecían de tristeza tras el cristal. ¿Quién era él para negarles lo más esencial?

A la mañana siguiente cogió a todas sus chicas y se fue a la puerta del museo. En fila, las sentó a todas en un banco con sus trajecitos de verano. Que todo el mundo contemplara su hermosura, que todas ellas disfrutaran de los días de sol. Que nunca más fueran presas de su belleza.

La belleza y la inteligencia son dones, no castigos. ¡Úsalos!

Relatos otoñales: El coleccionista II

2011-09-21T09:39:00.002+02:00

A simple vista era una muñeca más, hermosa, pero sin ningún rasgo especial. Eran sus ojos grandes y brillantes que parecían mirarle los que le cautivaron. Aquella criatura parecía estar viva. Se ganó un puesto de honor en la vitrina, en un lugar visible; en primera fila.

Mientras cenaba, sentado en el sofá con la bandeja sobre las piernas, ajeno al ruido de la televisión, contemplaba a su nueva inquilina. No podía evitarlo; su mirada se clababa en la larga cabellera oscura, en su traje almidonado. En aquellos ojos negros que le sonreían. Quizás era la novedad, quién sabe. Aquella noche le costó dormir.

Algo cambió en la rutina del tendero. Se mostraba más ensimismiado que de costumbre, deseoso de acabar su jornada y volver a casa. Cada vez abría más tarde y cerraba más pronto. Los fines de semana dejó de ir al cine. Se quedaba en casa, junto a aquella criatura que le tenía absorbido. No se podían separar.

Una mañana, dispuesto a la limpieza semanal de su colección, notó algo extraño. Juraría que la muñeca no estaba ahí. Pero, ¿cómo podía haberse movido de sitio? Se miraron. Ella pestañeó. No eran alucionaciones, lo hizo.

Continuará

Relatos otoñales: El coleccionista I

2011-09-18T14:04:00.000+02:00

El vecino del tercero nunca fue un hombre de muchas palabras. Regentaba una droguería heredada de su madre. Tras su guardapolvos azul oscuro, veía pasar la vida con parsimonia, ajeno a los cambios exteriores.

Gustaba de coleccionar muñequitas de porcelana. Aquellas caritas perfectas y sonrientes, inalterable belleza, sumisa mirada. Sus mujercitas perfectas desacansaban en una vitrina bajo llave. Cada sábado por la mañana repetía el mismo ritual. Después de tomar un té con leche, abría la portezuela y las limpiaba. Una a una. Con la precisión de un cirujano, pasaba un bastoncito por su cara, recreándose en sus labios, ojos, mejillas. Estiraba sus vestiditos, peinaba sus tirabuzones. Proceso acabado, las volvía a encerrar. Hacía años que no había añadido ningún ejemplar más a su colección. Le gustaba tal y como estaba. Le gustaban ellas y nadie más.

Fue una de sus clientas más fieles la que vino a alterar su tranquilidad. Maldita mujer que conocía su debilidad. Apareció un día con un paquete hermosamente envuelto. - Toma, anda. Que te he traído un recuerdito de mi viaje. Durante varios días, la caja reposó sobre la mesa del comedor. No se atrevía a abrirla. ¿Y si no le gustaba? O aún peor ¿y si le gustaba demasiado? Tendría que hacerle un hueco en un estante. Sus chicas se pondría celosas. Habría que estudiarlo.

Pero, como la curiosidad mató al gato, al final terminó abriendo el paquete. La vió, se miraron. Supo que se había enamorado.

Continuará

Almizcle

2011-09-15T12:23:00.000+02:00

Misterioso perfume llegado de oriente a lomos de un ciervo enamorado. Bañas mi piel de sueños velados. Me sumerges en versos encadenados.

De niña cazaba señoras enjoyadas, a su paso una estela dejaban. Me preguntaba cuál sería su misterio, guardado en caja de terciopelo. Frasco de botón de nácar, borla de talco untada.

Cuando los besos llegaron, muchachos al cuello amarrados. Siguiendo un perfume misterioso, sabían de mis pasos ansiosos. Mujer por su aroma será, mis manos su cuerpo moldearán.

Y en un estante preciado, atesoro botecitos robados. De oriente a la China, en farmacia, droguería, perfumería. Sabrás que son míos porque contienen mi esencia, el enigma de mi presencia.

Desagradecido

2011-09-13T20:21:00.000+02:00

Desagradecido es el que te vuelve la espalda por miedo a convertirse en estatua de sal. Vacía sus bolsillos de las gracias que nunca dió. Olvida el cariño que se ganó, como billete falso.

Perplejo oirá tus lamentos, yermo de sentimientos. Seguirá su camino, cual alimaña. Sorbiendo ilusiones, alegrías mundanas. Huyendo de la amistad, de cualquier forma humana. Cual caracol hará una casa, lejos de toda alma. Solo, solito, de todo desgana. Desagradecido de la vida, de la risa, del mañana.

Heroínas

2011-09-09T10:02:00.000+02:00

Hubo un tiempo de mujeres enamoradas, románticas sufridoras dispuestas a sacrificarse por amor. Anna fue arrollada por el tren del amor; Emma se perdió entre amantes interesados; la Señora Ozores probó la miel del pecado; Violeta renunció a Alfredo por su mala reputación. Aquellas que suspiraron y soñaron escapar en brazos del hombre amado.

De tanto leer historias fatales, nos volvimos de hielo, cerramos los brazos a futuros abrazos. Creímos aprender una lección que no habíamos estudiado. Olvidamos amar.

¡Volvamos a ser heroínas de nuestras historias! Sin miedo a sufrir, a caer, a entregarnos. Aprendamos de las que vivieron el amor, maestras del querer. Seamos valientes, amazonas cabalgando sin miedo a perderse. Románticas entregadas. Mujeres enamoradas

La reina del baile

2011-09-07T18:24:00.000+02:00

Es verdad, no lo soñaste.

Tú fuiste la reina del baile de graduación. Lucías tu traje de gasa y tus orquídeas entre todas las envidiosas compañeras. Bailaste con el más guapo. Pasaste la noche en vela.

Recuerdos alcanforados, aburridos en el trastero de tu VPO. Oh! pobre burguesita marchitada. El príncipe se volvió rana, los hijos y los kilos devuelven al espejo una sombra de lo que fuiste. Mismo peinado, mismo estilo. Demodé de barrio. Otra vida sin destino.

¿Qué fue de las chicas con aparato, de los empollones con gafas? Siguieron su camino, buscaron su mañana. Tú esperaste sentada, agarrada a tu larga melena y tu cuerpo bronceado. No hacía falta más. Eras la reina del baile.

¿Qué serás mañana?

Algunos hombres buenos

2011-09-05T09:29:00.016+02:00

Hay hombres que nos quieren tal y como somos.

Nos cogen de la mano sin preguntarnos a dónde vamos, y nos acompañan en nuestro camino. Brindan su hombro en los malos momentos, enjugagan nuestras lágrimas como piedras preciosas. Nos dejan ir, pues saben que volveremos a sus brazos más fuertes y valientes. Nos hacen olvidar el dolor de los hombres malos. Nos devuelven la confianza, nos hacen mejores.

Hay hombres a los que querer. Aún hay hombres buenos.

El último día de mis vacaciones

2011-08-31T09:45:00.023+02:00

Espanto - el último día de las vacaciones

El último día de mis vacaciones recojo bikinis, pareos, bronceadores.

El último día de mis vacaciones preparo mochilas, cuadernos, rotuladores.

Despido mis sueños, mis ambiciones. Bajo del dobladillo de los vestidos, recatada.

Cuento los días que quedan para verte, oh sole mío. Otoño en la recámara.

Ya todo tan lejano. Ya nada esperas

Adiós siestas placenteras

Adiós dulces sobremesas

Adiós terraza soleada

Adiós conversaciones sanas

Un cuadro a la semana: la joven mártir

2011-08-29T11:20:00.000+02:00

La jeune martyre. Paul Delaroche

Joven y mártir. Romántica estampa.

Ya nadie su vida regala.

Hedonista placer, ahogada en tus lágrimas.

Hermosa figura que velar, bajo velas que nadie apagará.

Heroína de tu tiempo, bohemia acostada

En aguas sagradas, así descansas

Relatos de verano: La lectora III

2011-08-26T17:46:00.000+02:00

Aceptada su debilidad, se dejó llevar por ella. Decidió consumirse entre intrigas palaciegas. Fumaría el opio de Indochina, sorbería absenta parisina, esnifaría rapé con la Duquesa de Alba. Sería una yonqui de las palabras, esa sería su perdición. No tenía miedo, asumía los efectos secundarios de su adicción.

En la edad en que el candor primaveral deja paso al otoño, la lectora decidió acabar con su vida. Cerró la casa familiar. Encendió un flexo. Preparó café. Una manta cerca. Una pila de policíacos escandinavos. Solo era cuestión de tiempo.

Cuando la policía tiró abajo la puerta, alertada por el olor nauseabundo que los vecinos notaban hacía días, se la encontraron comida por los ratones, cubierta de tinta. Su autopsia rezaba "muerte por intoxicación literaria". El forense se vio obligado a cortarle la mano derecha. No le podían quitar el libro. No quedaba bonito en el ataúd.

Relatos de verano: La lectora II

2011-08-25T18:23:00.000+02:00

Los años llegaban a su vida al ritmo que los estantes de la bibloteca se llenaban. Horas bajo la luz de un flexo, privada de sol y aires fresco la volvieron taciturna y encorvada, señora de sus soledades, amiga de hojas impresas. Se dejo marchitar como una margarita aplastada por el peso de la sabiduría, entre volúmenes de la Enciclopedia Británica. Todo por un afán, una búsqueda que, azarosamente, había empezado mucho antes de lo que creía.

Fue una primavera temprana. Tendría unos diez u once años. Por aquel entonces estaba obsesionada con los prospectos farmaceúticos. Posología, Interacciones, indicaciones, efectos secundarios. Eso era, Efectos Secundarios. ¿Por qué lo que nos cura también nos puede matar? No, solo era química. La lectura calmaba su alma, no había nada malo en ello. Se convenció, pero no lo olvidó.Sabía que su pasión tendría un precio. Solo era cuestión de tiempo conocerlo.

Continuará

Relatos de verano: La lectora I

2011-08-24T19:38:00.002+02:00

Si me hubieran preguntado cómo era, no habría podido decir gran cosa. No recordaba su color de ojos, ni su porte, ni su forma de vestir. Solo que siempre tenía un libro entre las manos. Así había sido siempre.

Ya de niña gustaba de contemplar la extensa biblioteca de su madre, fascinada con el color y la forma de los lomos que asomaban de las estanterías, imaginando qué podrían entrañar. Su primer día de colegio fue uno de los más felices de su vida; al fín aprendería a leer. Periódicos, revistas, tebeos... Aquellos jeroglíficos devendrían historias ante sus ojos, sin esperar a que la noche llegara y su padre le contara un cuento antes de dormir. Ella elegiría el lugar, el momento, el qué.

Serenamente pasó la infancia surcando mares, viajando en globo, conociendo profundidades y abismos. De Indochina al salvaje Oeste; de la negra África a las playas de Maracaibo. Nunca niña viajó tanto, conoció tantos mundos como aquella que se acurrucaba en la mecedora de su abuela con un libro, mientras pasaba la tarde contando el número de hojas que leía. Nunca se sentía sola, solo tenía que bucear entre palabras para encontrar amigos, aventuras, historias.

Continuará

Aprendiendo

2011-08-22T11:05:00.000+02:00

Foto: Sherpa's way

Quiero despertarme cada día con la ilusión intacta. Deshojar el calendario como si fuera un regalo de Reyes y esperar la sorpresa que sus horas me traerá. Me sentaré frente a su reflejo con lápiz y papel, dispuesta a tomar nota de sus colores, sensaciones, alegrías.

Ser niña de mirada intensa; viejita sentada en la alameda del parque. Esperar lo inesperable; soñar lo desconocido. Enamorarme cada vez que te veo. Olvidar y recordar. Aprender de lo conocido.

De mayor

2011-08-18T09:36:00.028+02:00

¿Qué seré cuándo sea mayor?

Cocinera, pastelera, pirata, maestra, responsable, vintage... e iré a París solita.

En mis paseos por París encontré una tiendita en la isla de Saint Louis con unos cuadros preciosos, pintaods por la ilustradora Isabelle Kessedjian... Quand je serai grand

Rutinas

2011-08-16T10:45:00.000+02:00

Cuando el calor aprieta, el jefe se vuelve -más- neurótico, la vida se nos hace cuesta arriba y las mañanas son la subida del Tourmalet, soñamos con salir corriendo hacia algún lugar lejano, paradisíaco si es posible. Una tierrade Jauja donde las fuentes manen mojitos y los hombres sean guapos y estén bronceados. Como la mayoría de los mortales, nos conformamos con apretujarnos en aviones tercermundistas, playas abarrotadas, museos fast-food e inmortalizar vía Facebook lo ya por todos conocido.

Las vacaciones nos estresan.

Abrimos la puerta de nuestra casa, aún con arena en los bolsillos y el estómago aturdido de tanto buffé. Pisamos el suelo del recibidor como el Papa pisa tierra santa. Volvemos a nuestras rutinas, seguros en ellas, sin miedo a perdernos. Dormimos en camas amigas, almohada compañera.

Nada como el hogar

My playlist: summertime

2011-08-05T20:01:00.000+02:00

Cerrado por vacaciones. Donde haya un poema, una buena canción, una sonrisa, ahí estaré.

Les toilettes

2011-08-03T08:09:00.000+02:00

El parroquiano celoso y la estanquera hipocondriaca desatan su amor en los baños de un café de Montmartre. La puerta tiembla con sus embestidas; la luz parpadea; los vasos rechinan. El mundo se para por un instante.

La joven abre la puerta. Imagina paredes arañadas, marcas de amor. En su lugar, encuentra un altarcito con recuerdos de aquella camarera que, un día, encontró su destino en Les Deux Moulins.

Brigitte

2011-07-29T11:46:00.000+02:00

Vamos a ser malas, vamos a ponernos gatitas. Bailemos elegantemente, labios de intenso carmín. Murmurar frases en francés y balancear las caderas. Hagamos de esta nuestra canción del verano, ptites filles...

Allez, danse danse autour de moi

Nos vamos de viaje

2011-07-25T09:33:00.000+02:00

Érase una vez un Quijote viajero que, sin Rocinante ni escudero, partió a la aventura en busca de otros mundos. Navegó, rodó, anduvo; no osó a volar. Entre cumbias y boleros encontró a su Dulcinea y, amarraditos a la cintura, decidieron cumplir sus sueños. 

Hoy les despedimos. 13 meses de experiencias, idas y venidas. Solo el saber lo felices que seréis nos llena vuestra ausencia.  BON VOYAGE MES AMIS!!

<p>&amp;amp;amp;amp;lt;p&amp;amp;amp;amp;gt;No iframes supported&amp;amp;amp;amp;lt;/p&amp;amp;amp;amp;gt;</p>

Relatos de verano. La caja. III

2011-07-22T09:41:00.000+02:00

Amaneció el pueblo con sus primeras melodías. Los gallos cantando, el pastor de camino al campo, la furgoneta del panadero. El sol cosquilleó el rostro de Violeta. Se restregó los ojos, desperezándose tras una noche fría y triste. La luz le traía nuevas energías. Era hora de ponerse en marcha. Fue abriendo estancias y ventanas, asustando el olor a cerrado y viejo. Bajó al rellano en busca de las bolsas que había traído: comida, productos de limpieza y trapos. Preparó un café, se cambió de ropa y se puso en faena. Primero, el aseo y la cocina. Al acabar la mañana, el salón también estaba presentable y pudo tomar una ducha. Abrió unas latillas, comió algo y se echó en el sofá. Incluso la tele seguía funcionando. Era como si la casa hubiera hibernado a la espera de ser despertada. Todo en su sitio. Un aparador con el ajuar y los tesoros de una vida. Su abuela había sido una mujer pulcra y ordenada. Le gustaba organizar cajones, guardar recuerdos en cajas, cajitas y bahúles debidamente etiquetados; años, lugares, personas. Como si no se fiase de su memoria, como si quisiera que alguien las encontrara. Violeta pasó la tarde viendo fotos, recortes, recordatorios de boda y defunción. Dientes de leche, mechones de pelo, reliquias de niños que dejaron de serlo. Vidas que fueron y ya no eran...

Continuará

relatos de verano. La caja. Parte II

2011-07-20T10:00:00.002+02:00

Cuando los padres de Violeta también faltaron, tuvo que hacerse cargo de lo poco que quedaba de la casita del pueblo. Era el puente del Pilar y, sin más plan por delante, decidió subir a pasar unos días y dejarlo todo arreglado; limpiar la casa, salvar lo más decente, vender las tierras y olvidarse por un tiempo de ese lugar en el mundo que no sentía como suyo. Cargó el coche con lo necesario y condujo por carreteras secundarias.

Al llegar, los recuerdos la sorprendieron como niño que juega al escondite. El aroma a pimientos asados, los visillos en las ventanas, los perros pulgosos. Y el portalón de madera pintado de verde. No necesitó llave alguna; su abuelo le había enseñado a abrir la puerta forzando un poco la manilla. Entró. Miró. El corazón le vino a la boca. Y lloró a sus yayos, a la niña que fue, a sus padres, al perrillo que tuvo de cría. Lloró por no haber sabido disfrutar de lo que creía era suyo y le habían quitado. Deshojada como una margarita, ya nadie la quería.

Aquella noche no tuvo fuerzas para más. Subió a la alcoba principal, se tapó con una toalla y durmió abrazada a la almohada. Sola en sus recuerdos, con sus fantasmas.

Relatos de verano. La caja. Parte I

2011-07-19T10:28:00.000+02:00

Para Violeta, el recuerdo de sus abuelos se reducía a aquellos veranos de primera infancia que pasaba en la casa del pueblo. La abuela Paquita con su mandil de volantes preparando guisos; el abuelo José en la huerta cuidando de sus tomates y borrajas. Una vida sencilla hecha de rutinas y silencios. Tardes a la fresca en el patio; partida de dominó y novela radiada. Domingos de misa y vermú de hombres. Era como si su existencia fuera un decorado costumbrista, un lienzo colgado en un salón de muebles castellanos. Los yayos siempre fueron viejos, creía ella. Desde el principio de sus tiempos, desde que Violeta recordaba.

Primero se fue la abuela Paquita, una noche no despertó. El abuelo José se volvió más taciturno si eso fuera posible. De la huerta a casa. Una vecina le hacía las faenas y le preparaba la comida. Mamá iba casi todos los fines de semana a dar una vuelta por la casa y rellenar la despensa. Al llegar el otoño, el yayo partió en busca de su Paquita. No hubo lloros; los viejos son viejos y les llega su hora. Ley de vida. Al principio, aún bajaban algunos veranos pero, cuando Violeta fue creciendo, perdieron el interés por el pueblo y la casa se cerró. Bajo llave quedaron vidas y recuerdos durante años. Durmieron en cajas de Colacao fotos, cartas, retales de historia familiar desconocida.

Cuando los padres de Violeta también faltaron, tuvo que hacerse cargo de lo poco que quedaba de la casita del pueblo…

Continuará

Too fake

2011-07-18T09:23:00.000+02:00

Señoras con vuitones y camiseta de mercadillo. Truchis, touses, dulce gabana.

Besos al aire para no dejar huella. Cariño, corazón, aunque no te conozca.

Me gusta su fesibuk, te leo en tuiter, cómo mola tu blog. ¿Me sigues?

Falsas tetas, falsos morros, falsas melenas. Falsa belleza caduca.

Nada es real, todo es mentira.

LIFE IS TOO FAKE FOR ME

Violeta Vil

2011-07-13T10:06:00.000+02:00

<p>&amp;amp;amp;amp;lt;p&amp;amp;amp;amp;gt;&amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;lt;p&amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;gt;&amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;lt;a href="http://violetavil.bandcamp.com/album/toronjil"&amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;gt;Toronjil by Violeta Vil&amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;lt;/a&amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;gt;&amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;lt;/p&amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;gt;&amp;amp;amp;amp;lt;/p&amp;amp;amp;amp;gt;</p>

Morena y Rubia. Gótica sonrisa isleña. Misteriosas melodías acuáticas en un desierto nocturno.

Las Violeta Vil, dos chicas con mucho que sonar desde este lado del Ebro, nos adelantan dos temas de su próximo trabajo: Toronjil y Paso Selvático. Dulce aperitivo a la espera de sus directos.

Cierra los ojos, dibuja un escenario perfecto y sumérgete en su espiral. Música para inventar otro yo.

La chanson

2011-07-11T19:28:00.000+02:00

Ayer por la noche soñé, que cantante poppy era

Cálida voz en fiesta veraniega

Chanson y Gainsbourg entonaba

Tú me retratabas

Susurraba, melódica armonía

Escuchaban mis melodías

Ayer por la noche desperté

Ya nada se oía

El escaparate

2011-07-08T08:13:00.008+02:00

A veces, la vida es un escaparate. Dispuesto ante nuestros ojos vemos aquello que anhelamos ser: nuestra propia vida. Tan cercana que podrías tocarla, pero insípida, inodora, intocable. Construímos un muro imaginario para no permitirnos ser lo que queremos ser. Contruímos ladrillos hechos de miedo, angustias, complejos, inseguridades, recelos ... Nos conformamos con mirar el reflejo de nuestro YO.

En mi escaparate hay libros sin escribir, poemas sin rimar, dibujos sin colorear, bordados sin pespuntar. Viajes en una mochila, rabia adolescente caducada, Palabras dormidas, Caricias asustadas. Mi reflejo aumentado, magnificado.

Nos falta valor para cruzar esa puerta que nos lleve al otro lado del escaparate. Dispuestos a ser dueños de nuestros sueños.

¿Qué hay en vuestro escaparate?

¿ Teneís el valor de cruzar el umbral?

La niña bohemia

2011-07-07T08:19:00.006+02:00

La niña bohemia desayuna fanta

Se ducha con leche de cabra

Tiene vestidos de lunares,

Horquillas de colores,

Zapatitos de cristal

La niña bohemia sueña poemas

Acordes de guitarra clásica

Amores de playa caribeña

Óleos de oro y plata

La niña bohemia será mujer artista

De un circo primera equilibrista

Musa de un pintor colorista

Reiona de mis noches y días

conocerse, tolerarse, quererse

2011-07-04T09:22:00.001+02:00

Mirarte en el espejo y reconciliarte con tu reflejo.Aceptar que no eres la que fuiste, la que quisiste ser. Tolerar todos tus defectos, aprender a querelos. Reunir pedacitos y componerlos sobre unos tacones. Salir a la calle orgullosa del resultado.

CONOCERSE, TOLERARSE, QUERERSE

Vacaciones Santillana

2011-07-01T10:01:00.000+02:00

El 1 de julio huele a libertad, a planes relajados, a nuevas experiencias. A familia, amigos, amor.

El día más alegre del año huele a ... ¡Vacaciones Santillana!

We ♥ it

2011-06-28T20:21:00.000+02:00

Nuevo descubrimiento We love it. ¿Cómo funciona? Se trata de intercambiar y enamorarse de fotos. El único inconveniente que le veo es que hay que navegar con google chrome para descargarse la aplicación.  

Cuantos más seamos, más nos enamoraremos!!! 

Mi primera selección: cotton candy.

Merci

2011-06-25T20:41:00.000+02:00

Gracias es solo una palabra

Letras por pronunciar

Cuesta poco, llena el alma

Al oirla escuchar

¡Gracias Adri

Por ser un poco mamá!

El síndrome de Estocolmo

2011-06-21T18:46:00.000+02:00

Caminante no hay camino, se hace camino al andar, decía el poeta. Que la vida es un camino, que nuestros pasos eligen el sendero, que debemos pisar fuerte y saber dónde echar el pie. Frases que, de puro repetidas, suenan vacías.

Hoy, sin embargo, toca ponerse solemne. Hacer un alto. Sacar nuestro carné de peregrino y sellarlo con una tinta indeleble, hecha de risa, ilusión, locura, juventud. Recogemos nuestros trastos y cruzamos la puerta, la última. Hemos tomado decisiones, hemos elegido. Repostamos, descansamos y seguimos. Para algunos, el camino es corto y directo, casi sin reflexión, como el río que sigue su cauce. Los veremos crecer sin cambiar de escenario, sin privarnos de su presencia. Los más valientes tomarán otro rumbo, se irán lejos de nosotros, dejándonos huérfanos de confidencias y afectos. Orgullosos de su lucha; superhéroes que ganaron sus poderes en un pulso contracorriente. Vuestra ausencia dolerá.

Un día de nostalgias y recuerdos, de mirar atrás con melancolía y orgullo. Aquellos chiquillos que subieron un piso como el que escala en Everest. Mochilas llenas de ilusión y estuches cargados de mil rotuladores. Esos pobres rotuladores y lapiceros que se fueron perdiendo por pasillos hasta no quedar más que algún boli huérfano ¡quién os ha visto y quién os ve! Teníais caritas de miedo, de niños asustados por historias de ogros, brujas malvadas y hombre del saco. Como Garbancito, dejasteis miguitas de pan y trocitos de salchichón para no perderos. Fuisteis cruzando puertas, avanzando por un pasillo que parecía infinito. Pero no lo era. Llegasteis, alcanzasteis la meta. Y, como si de un videojuego se tratara, solo os queda cruzar la última frontera. Habéis superado todas las pruebas, pasáis de nivel. ¡El camino es vuestro!

A mis niños grandes. Hoy empieza su aventura

Mi playlist: la fiera de mi niña

2011-06-18T19:31:00.000+02:00

Mi playlist de esta semana va dedicada a las chicas salvajes. A la fiera de mi niña.

Sábado por la noche.Taconazo y rouge à levres.El cuerpo te pide guerra y se la vas a dar. Que la noche sea eterna, que los hombres besen el suelo que pises.Ojalá veas amanecer desde una ventana nueva.

Con su vestido de flores

2011-06-15T18:21:00.000+02:00


Foto: Sherpa's way

Hermosa pasea

Con su vestido de flores

Espera, no desespera

Ya no hay amores

Bailes en la plaza

Verbenas de verano

Mocita fuiste entonces

Rosita de antaño

La paz, con los años

Llegó como la marea

La marcaron lunas

Muchas y bellas

Una última primavera

Que vivir hasta el verano

Tiempo de flores frescas

De abanico y helados

Time is of the essence

2011-06-13T15:04:00.000+02:00

Mira por tu ventana, poesía urbana.

Me he enamorado de este vídeo de Cold Mailman.

Disfrutadlo con las luces encendidas

The river girl

2011-06-10T10:26:00.000+02:00

Junto al río nací

Ribera cuajada de frutos

Altos chopos elegantes

Nerviosas vides palpitantes

Una tierra color de vino

Olor a pimiento y gavilla

Gentes templadas, cantarinas

Por el río bajé,

De mimbre canastilla

Llevome el cierzo saleroso

Donde el agua se hace jota

Me hizo mujer,

Redondas mis carnes

Parí sonrisas de niña

En el río viviré

Ebro, patria mía

Barquito de papel

Remonta la ribera

Quand j'étais petit

2011-06-07T18:42:00.000+02:00

Cuando era pequeña creía que...

Los chicos se casaban a los 16

Los Reyes Magos tomaban coñac para el frío

En mi armario había monstruos

Las palabras bonitas se escribían con "B"

Y las feas con "V"

Espinete existía de verdad

http://quandjetaispetit.tumblr.com/

Zascandilenado por la red me he encontrado con esta maravilla de página en la que se recogen las creencias de los niños que un día fuimos. ¿Y a vosotros?

¿Qué idea loca rondaba vuestras mentes infantiles?

Mi playlist: canción protesta

2011-06-04T19:41:00.000+02:00

Mi primera playlist la dedico a la canción protesta. No a la del cantautor de la guitarrita, sino a aquellos que saben hilvanar palabras y acordes contra lo que les repugna: indiferencia, hopocresía, monotonía, desamor..

Los libros de mi vida: Le rouge et le noir

2011-06-02T17:33:00.000+02:00

Cuando empecé a escribir sobre los libros que me habían marcado, seguro que los que me conocéis mejor pensastéis automáticamente en aquella novela con la que os perseguí en mi juventud.

La historia de un joven de clase baja que aspira a llegar a los más alto, con la única ayuda de un retrato de Napoleón que le sirve de inspiración. Un camino tortuoso en el que renuncia al amor y a la vida clerical y que le lleva a un final trágico.

Aquel hombre se llama Julien Sorel. La novela, Rojo y Negro; el autor, Stendhal

descargar Rojoy Negro

Julien, oh mi Julien

Tu boca orgullosa

Tu forjado cuerpo

En batallas sin nombre

No sabes amar bien

No puedes quererme

No puedo olvidarte

Ni quiero apartarte

C'est toi mon rêve,

oh Julien

Mon chagrin, ma saudade

De niña a mujer

2011-05-29T09:30:00.005+02:00

Casi roza los treinta y no aprendió a volar

Braguitas Disney, yermas de encaje

Pequeño pony duerme contigo
Cuerpito de niña, carita de vieja
Curvas perezosas que no llegaron
¿Dónde amarraran los abrazos?

No es snob, solo dice "guay"
Colacao, helados y batidos
¡Para qué cocinar!
Su inocencia es pose,
Insulsa, insignificante,
Ridículo ademán

Eres niña, mujer sin rematar
Sonrisa tonta, mirada vacía
Sinsustancia, sin acabar

la Madrastra

2011-05-25T12:12:00.000+02:00

Quiero ser una mala de cuento

Quiero ser madrastra

Asustar a los niños pequeños, darles miedo

Que la tierra tiemble a mi paso,

Que mi palabra sea ley

Vestir traje negro entallado

Pavonearme ante el espejo

Sin Blancanieves pavisosa que me tosa

Yo, más linda que una rosa

Quiero ser mala con carné militante

Señora oscura y temida

Política, empresaria, presentadora

De reality de telecinco

Enfermera inquisidora,

Dependienta del Corte Inglés

Monja amargada,

Mujer mal divorciada

Malquerida, malcasada. malfollada

Mapas

2011-05-20T09:59:00.000+02:00


Escuchar MAPAS

Por fin podemos disfrutar de Mapas, el nuevo trabajo de Vetusta Morla. No ha defraudado el segundo album de aquellos que nos emocionaron con sus letras hirientes y su directo rompedor. Temas como En el río y Maldita dulzura se habían colado desde hace tiempo en su repertorio; se agradece oírlos ya madurados y producidos. Un torrente de instrumentos acompasados, percusión contundente y la carismática voz de Pucho.

Esperamos ansiosos volverlos a ver en concierto y compartir con ellos risas y conversación.

Mapas solo puede comprarse, por el momento, a través de su página web o en sus conciertos. Hoy, día 20, actúan en Sevilla.

Islas

2011-05-18T15:16:00.000+02:00

Somos islas vagando a la deriva

Islas vírgenes, desconocidas

Huérfanas de mapa del tesoro.

Islas turísticas, bulliciosas

Todo incluído, ¡vengan todos!

Islas que devienen penínsulas

Agrupados archipiélagos.

Islas perdidas, misteriosas

Guardan oscuros secretos.

Continentes islas,

Islas regias

Atolones mágicos

Atlántida olvidada

Hombres. Chagrin d'amour

2011-05-15T11:32:00.000+02:00

Entre todos los hombres, siempre el mismo

 Otros ojos, otras manos. 

Rubio, pelirrojo, castaño.

Otros idiomas, mismas mentiras.

Conoces sus andares, percibes un perfume

de deseo y engaños, de miedos vividos.

Camino ya andado, yermo de señales de peligro

Nos cruzamos, nos amamos, nos abandonamos

Marcados, heridos, cansados.

Lejanos escuchamos un eco, latir

del corazón torpe, pródigo.

Hombres que atan, castran, ciegan

Aquellos que nos quisieron mal

Amor gafapasta

2011-05-10T19:49:00.001+02:00

Fauna mongola de Madrid. Blog

¡Qué pesadez!, pensó. ¿No bastaba con tener que alojarse en Cold Confort? Ahora, para remate, se presentaba un genio llamado Mybug en el mismísimo pueblo en que se encontraba, a una milla escasa de la granja. Pensó que muy probablemente se enamoraría de ella. Por experiencia propia sabía que aquellos intelectuales y genios rara vez se enamoraban de mujeres de su misma especie (mujeres intelectuales con serios problemas en lo que se refería a los zapatos y la peluquería, y sin embargo reconcentradas y reservadas), sino de personas normales y vestidas adecuadamente, como ella. Mujeres que se sentían a un tiempo repelidas y aterrorizadas ( por no decir aburridas) con las proposiciones amorosas de dichos genios e intelectuales.

Stella Gibbons, La hija de Robert Poste

Ya lo decía la gran Stella Gibbons hace casi un siglo. Los gafapasta son muy suyos. Tan modernos, tan pasados de todo, tan transgersores pero tan clasicotes en el fondo. Mueren por las niñas pijas de su ciudad, huyen de gafapastas hembras que sepan más que ellos. Modernos que miran mal a otros modernos. Macho alfa con miedo a perder su trono.

Amor gafapasta

Oscuro cine club

Subtitula mis besos,

Disecciona mi corazón

De vinilo los abrazos

Poemas en fancine

Susurrame haikus

Mahoma y la montaña

2011-05-08T18:09:00.000+02:00

En honor a las superblogueras, los domingos de moda, el horror de Fiona no te necesito y otras lindezas, ahí va un post para las que quieren pero no pueden. Comme moi

Ir de tiendas es bonito. Ir de tiendas, que no de shopping, es cansado. Pero, sobre todo, ir de tiendas es, a veces, imposible. O no tienes tiempo, o no tienes cuerpo, o tienes remordimientos tarjeteros o, como me pasa a mí, entrar en algunas tiendas es una gymkhana que ríete tú del Grand Prix. Os pongo en situación.

La redactora jefe y su pequeña becaria sentadita en su silla se disponen a entrar a una tienda. Urge renovación de armario. La ropa de no premamá comprada con miras a un futuro delgado me hace parecer un saco de patatas vacío. Objetivo: cambio de temporada.

Encontrada tienda sin escaleras (olvídate de Blanco), toca pasearse por los pasillos estrechos, tirar algo al pasar o cargarte un escaparate minimalista. Conseguido. Tengo lo que quería. Vamos al probador. Ah, claro, yo sola... ¿y mi acompañante? Malenita guapa, calladita, que la dependienta insecto palo nos mira mal. La nena, que nunca llora - de verdad- se pone a berrear al verse sola en un pasillo negro con cortinas negras. Mami sale a medio ~~depilar~~ vestir para recibir una sonrisa desdentada. Sigamos. Con las prisas y el sofoco, ya ni sé qué quiero ni qué termino de querer. No mucho tacón, no mucha minifalda, algo que se lave. Vamos, nada muy divertido. Agotada, salgo de la tienda con una camiseta y OTRA chaqueta.

Siempre nos quedará internet y sus monísimas teindas online, donde tienesque adivinar si te cabrá el culo en ese pantalón o si el vestido se te saldrá por el escote. Resultado, OTRA camiseta.

Como Dorothy, sueño con un camino de baldosas doradas que me lleve a un lugar donde comprarse ropa sea bonito, relajante, fácil y sencillo. NO a las cortinas que no cierran, NO a los pasillos angostos, NO a las tiendas con escaleras.

He dicho.

Fresa ácida

2011-05-06T09:49:00.000+02:00

Eres mi amor de fresa ácida.

Chicle Cheiw, 5 pesetas

 Sabroso, especial.

Duras un montón, 

nunca me cansas

Mi prima de Talavera

2011-05-04T18:37:00.000+02:00

Tengo un montón de primas en Talavera. De verdad. La hermana de mi abuela se casó con un señor de allí y tuvo muchas nietas. Las conocí cuando era pequeña, y no he vuelto a saber nada más de ellas. Por eso, cuando Gwyneth sale hablando ese español saleroso y manchego, la siento como una de esas primas perdidas. Mi prima rubia de Talavera.

Así que me llena de orgullo y satisfacción presentaros GOOP, el blog de Gwyneth Paltrow. Me gusta por sus consejos de belleza, moda, restaurantes, ocio. Me encanta por su versión españolizada, con ese idioma propio de guiris esforzados, que me produce una mezcla de orgullo y ternura. Buenos consejos, una visión chic de la vida cotidiana y mejores direcciones.

¡Viva La Mancha!, ¡Viva la prima Guinez!

Le muguet

2011-05-01T11:53:00.000+02:00

1 de mayo. Los niños franceses salen a las calles con sus ramitos de muguet. Florecillas silvestres con aroma a inocencia y primavera. Ramilletes hechos con ilusión y sentimiento que traerán suerte a quienes se los regalen.

Primaveras en tus ojos

Flores que regalar

Muguet oloroso

Ríen niños,

Te quiero mamá

Sexy mama

2011-04-29T12:14:00.001+02:00

¿En qué tipo de tienda te gustaría gastarte todos tus dineros? ¿Qué productos son tus fetiches? ¿De qué no tienes nunca suficiente?

Bolsos, zapatos, pendientes, vestidos... No me importaría, pero mi debilidad es la lingerie (forma elegante de llamar a la ropa interior). Pequeñas prendas delicadas, sofisticadas, que te hacen sentirte segura. Niáña, no hay nada peor que unas bragas de HM con un sujetador viejillo. Un buen conjunto de lencería, se enseñe o no, es como un secreto, saber algo que los demás no saben.

Bueno, pues vamos a mezclar un cuarto de bloguera famosa, otro cuarto de ñoñería, otro de francesismo y otro de buen precio et... voilà!! La coleción de Cherry Blossom Girl para Etam. No sé si la venden en España, pero si por la web. Me parece preciosa y posible. Con sus florecitas, lazos, encajes.

Ahí va mi selección

Simplemente precioso

Delicado y ponible


Sexy!!

La Carrie que llevamos dentro

2011-04-27T18:00:00.000+02:00

Queridas blogueras, confesaros. Todas soñamos con una Carrie Bradshaw. Vivir de nuestros lamentos y picardías; ondear pelazo por la city a ritmo de taconazo y bolsón; Beber Cosmopolitan con amigas desinhibidas en la zona VIP de un bar de moda; Morir de amor por un Big arrollador.

A todas se nos ha pasado alguna escena de Sexo en NY por la cabeza mientras escribíamos una entrada a deshoras, aunque el decorado no acompañara.

Miraros ahora mismo. Bata, rimmel corrido, niña llorando en una mano, teclado en otro. La comida en la lumbre, el trabajo en el escritorio. Veintemil pantallas abiertas con fotos imposibles y trucos caseros. Ropa por planchar, pelusas por barrer, el caos organizado.

Chicas que soñáis con vidas imposibles. Todas tenemos nuestro momento de ensueño, de gloria. Algunas somos Carries en espíritu, rebeldes sin causa, culos de mal asiento. Encontramos nuestro lugar en el ojo del huracán. Y nos gusta. Y no nos da miedo

Una cancion, una historia. El primer amor

2011-04-26T10:55:00.000+02:00

Hay canciones insignificantes, pegadizas, martilleantes, bailables, divertidas, aborrecidas, adecuadas, insípidas, especiales. Las hay que nos transportan a lugares y épocas, que tiene el efecto de la magdalena de Proust; revolver en el cajón de nuestra memoria, desenterrar el más olvidado de nuestros recuerdos.

El primer amor duele, nace para morir, florece en verano y se marchita con los últimos rayos de sol. Es cursi, empalagoso, teatral. Su recuerdo produce una mezcla de nostalgia, vergüenza y candor.

La canción de mi primer amor ya estaba pasada de moda cuando me dolió. La escuchaba en el silencio de la noche, agarradita a mi walkman hecha un mar de lágrimas. Aún me conmueve escucharla.

¿Cuál fue la canción de vuestro primer amor?

La ociosa

2011-04-24T12:43:00.000+02:00

Se despierta sin saber qué día es. Entran rayos de sol por las rendijas de la persiana.

Desayuno tardío de café cargado y tostadas. Ducha larga, cremita por el cuerpo. ¿Qué me pongo hoy?

Pasear por la avenida. Saludos al pasar. Terraza bien orientada. Periódico, cañita y patatas fritas.

Llegar a mesa puesta. Dos platos y postre. Siesta en el sofá a ritmo de telenovela.

Mensajitos para quedar. Vida social. Bares, baretos, tascas. Pintxos de cena, vinos de más. Se hizo de noche. Se retira, gracias. Mañana será otro día genial

Vive les vacances!!

On est kawaii

2011-04-18T11:14:00.000+02:00

Para todos mis queridos kawaii, dos nuevos descubrimientos

CUTEKI, o cómo descargarse cacharritos kawaii para el blog. Empecemos por el año del conejo

Cuteki cute

KAWAII AND CO

Portal francés con lo mejor de Asia: noticias, reportajes, tienda, manualidades, manga.

Disfrutad de las vacaciones con una sonrisa en los labios y muuucho color en nuestras vidas

Un cuadro a la semana: lego art

2011-04-15T12:21:00.000+02:00

Hacer de lo más pueril una obra de arte, idear, ingeniárselas, ser creativo.

Los que construían casitas o montaban trasnformers con las piezas del tente eran puros aficionados. Lego da mucho más juego.

... Y la pieza se hizo arte

Escher. Relativity


Edward Hopper. Nightawks

Van Eyck. Matrimonio Arnolfini

El macho α

2011-04-12T20:00:00.000+02:00

Toda mujer que se precie de serlo ha tropezado en su vida con un macho α. Con suerte, no fue ni su padre ni su hermano, pues la cantidad de testosterona en el hogar hubiera hecho difícil la calma familiar. Al llegar al colegio, aparece el niño tocapelotas, prepotente, chulito y, a veces, guapo. Nena, te pone de los nervios, te chincha, pero te gusta. No lo niegues. Seguramente te encapriches con algún alfa en tu juventud; el caramelito que todas queremos. Avasallador, arrogante, guaperas, embaucador. Nena, te pone a mil, no lo niegues.

El macho α gusta de rodearse de mujeres florero, betas o gamma, niñas monas que no den mal, que no le compliquen la vida. Y es que la combinación α+α lleva a la destrucción. Su ego no consiente ser eclipsado por uan mujer superior a él. A la mujer α le gustan los hombres α; al hombre α le gusta ser aceite, siempre por encima de los demás.

¿Quién quiere un macho α en su vida? ¿llega tarde esta advertencia?

Indígnate

2011-04-09T10:55:00.000+02:00

descargar texto integral

Todo nos da igual.

Recortes salariales, jubilaciones imposibles, sanidad burocratizada, educación sectaria, comedor social, vacaciones en casa, pan y circo, princesa de barrio ricas, fuga de cerebros, centro comercial, analfabetos funcionales, democracia prostituída, playboys dictatoriales, mujeres que mueren por amor, hombres que mueren en su lucha, países que juegan a matar.

Hubo un tiempo en que soñar era un deber, luchar por un mundo mejor, indignarse ante las injusticias, no acomodarse. La resistencia francesa, los maquis de las montañas, universitarios delante de los grises, melenudos huyendo de Vietnam. Hubo unos valientes que apostaron por el cambio, que construyeron una sociedad digna.

Nosotros, herederos de la clase media, ñiñatos malcriados, hemos dilapidado nuestra fortuna social, menospreciado aquello que teníamos. Preferimos seguir con nuestros culos pegados frente al televisor a salir y protestar, a indignarnos por lo que hemos perdido, por lo que nos han robado.

¿A qué esperamos para reaccionar?

Bienvenidos

2011-04-08T08:03:00.000+02:00

¡Bienvenidos al nuevo Sashimi Blues!

A partir de ahora en www.sashimiblues.com

Ça c'est la classe...

+ Amor

2011-04-03T11:40:00.000+02:00

Foto: Sherpa's way

+ Amor

+ Besos

+ Risas

+ Deseo

- Envidia

- Rencor

- Celos

- Miedos

Ilustradores: Marie Desbons

2011-03-30T19:21:00.001+02:00

Hay mundos en los que me gustaría perderme, personajes que quisiera tener como amigos, lugares que hacen soñar. Marie Desbons sabe cómo son

Casa nenúfar

Somnolientos muñecos de nieve


Sopas sicotrópicas

Plain Jane

2011-03-28T16:56:00.000+02:00

Antes de conocerte he olvidado tu nombre. Chica gris en mundo gris.

Formalita, educada, trabajadora. Los pies en el tiesto. Nunca hiciste pidola, nunca llegaste tarde a casa, nunca borracha. Tu cuerpo, virgen de pirsin y tatuajes, de cicatrices de subir a los árboles y caerse de los toboganes. Nadie hablará de tí cuando gires la esquina.

Virgencita, virgencita, líbrame de las simples Juanitas, de las chicas del Tous, de las jóvenes de la perla. Pon en mi camino semillas de mujer, muchachas alocadas, soñadoras, frikis, atrevidas, un punto rebeldes. Que sus nimbres perduren en el tiempo, que sus caritas no se borren.

Virgencita, virgencita, que mi niña sea un terremoto, que no me obedezca siempre, que tenga carácter y personalidad. Que de gris no se cubran sus andares, que brille al pasar.

¡Fuera máscaras!

2011-03-25T12:12:00.000+01:00

Chopstick se quita la careta...

¿Cuál de las dos imágenes os gusta más?

opción 1

opción 2

¿Me la llegado la hora del photoshop?, ¿Cuál es mi mejor perfil?¿Con qué nueva imagen me quedo?

Que mis curvas sean dunas

2011-03-22T19:25:00.001+01:00

Llévame al desierto, allá donde se pierden los susurros,

Busca una gruta en la que descansar, pinturas rupestres

Que mis curvas sean las dunas que anuncian el oasis

Que tus besos sean manantial prohibido

Volemos lejos del zoco, mi Conde misterioso

Seamos los que fuimos, reinventemos nuestros nombres

Dorado, rojizo, pardo, blanco, celeste

Los colores de nuestra bandera

En mi cuello te guardo un escondite

Y un dedal que recoja el néctar de tus besos

Apaga la vela, se hace de noche

Contempla las estrellas, sueña, vuela