Color sepia

Color sepia es mi amor

Antiguas fotos en una caja

Caja de galletas, 

tesoros del corazón

Nostalgias a mi vera

Pasado que pasó

No sé qué quedó

Guardo tus ausencias 

Plancho tus pañuelos

Tus rosas conservo

A la espera de tus besos

Vampiresada mujer

Me he despertado con dolor de cuello y un par de chupones horribles. Madre mía, madre mía ¿Qué me echaron en la copa ayer? Ya me lo decía mamá, ¡No sueltes la cocacola! Buff, fatal, fatal. Y sola, solita. Que chico más encantador y caballeroso. Gótico parecía; tan de negro, tan elegante. Seguro que era de fuera, porque su cara no me sonaba de ná. ¡Y qué besos! ¡Qué ímpetu, por Dios! si parecía que me chupase el alma. Así voy yo de fina, que menos mal que es sábado, porque cualquier se presenta a currar así. Cuello vuelto y corrector para tapar semejante mordisco.Y se llamaba... ¿Vlad? joer, sería de Vladimir, el pobre. Se puso morado de Bloody Mary, con lo poco que me gusta a mí el zumo de tomate. Total, tanto prometer, tanto pormeter, y me deja plantada en el portal. Decía que se tenía que marchar volando, que era casi de día y se le hacía tarde. A las siete de la mañana, chaval, es tarde ya para todo y pronto para nada, sobre todo después de rondarla toda la noche. Pues nada, otra vez será, digo yo. Ay, cuanta luz entra, voy a bajar la persiana. Además, me llega un olor a ajo insoportable de la vecina de abajo. Lo dicho, algo raro me pasó ayer a mí.

Dentro del laberinto

Perdidos en el laberinto del glam

Plataformas, brillantina y strass

Sueños húmedos, ardor adolescente

Melena cardada, pata de elefante

Baila princesita, baila

Sueña con un mago feroz

Andrógino de piel pálida

Lord inglés de mi amor

 

La marquesita

Duerme la marquesita

La noche llegó ya

Camisón de batista

Colcha almidoná

No sabe de penas

No sabe de necesidad

Tristezas, dolores

Dudas, necesidad

De flores un jardín

De libélulas un vivero

Sin espinas rosaleda

Sin pesadillas tus sueños

Dur dur d'être maman

Il était une fois

Une toute petite fillette

Il était une fois

Sa maman si belle

On pasait les jours ensemble

On jouait, chantait, dansait

En attendant son papa

Mais un jour, maman est partie

Elle devait travailler

Pauvre petite fillette

Elle est restée toute seule

On se manquait

On ne se voyait plus

On attendait la fin de la journée

Pour chanter à nouveau

Ma toute petite cocotte

Con mi boli Bic y estas manitas...

Aunque siempre he sido de pluma, En mi estuche del cole nunca faltaba un boli Bic. Barato, duradero, resistente y práctico. Boli azul para escribir, boli rojo para corregir. 

Un boli bic requiere un cierto ritual; romperle el enganche del tapón, tatuarle alguna ecuación matemática, morder la punta con ganas, prestarlo, perderlo, explotarlo en la boca... 

Por todo ello, me parece fscinante la obra de Juan Francisco Casas, capaz de crear, con un simple boli, escenas tan realistas como estas. Frescas, sugerentes, provocadoras y juveniles. ¡Muchas clases aburridas aguantó seguramente, para llegar a perfeccionar su técnica!

Padrino

Y el olvido se nos lleva

Y ya no recuerdas mi cara

Te vas sin despedirte

No recuerdas mi mirada

Domingos bajo la higuera

Veranos de chuletada,

tortilla, porrón y siesta

A la sombra resguardada

Sino estás me hago vieja

Se me olvida mi infancia

La niña moza se hace grande

Se queda abandonada

Para mi tío Mani. Buen viaje

Los libros de mi vida: Momo

Niña de greñas sucias

Caminas sola, sin rumbo

Su tiempo, lleno está

De risas, amigos, juegos

No lo va a fumar

Cigarrillo de hombre gris

Flor marchita de un día

Compartir su vida

Sentir alegría

Las mañanitas

Quién te verá amanecer

Quién te cantará las mañanitas

Quién tu carita verá encender

La sonrisa primera del día

Tu olor a temprano rocío

Sábanas planchadas,

pijamita a rayas

Abrazar tu calorcito

Sentir tu mirada

Como si fuera la reina

de todas tus mañanas

Ilustrando: Ulises Wensell

Érase que se era un señor barbudo

Un señor que dibujaba sueños

Sueños de niños pequeños

Alumnos del Patito Verde

Gloria Fuertes, Espinete

Cuerda, goma y cromitos

Se hicieron grandes los niños

Y en un cajón perdido

Encontraron sus libros de parvulitos