sábado, 31 de diciembre de 2011

Relatos de invierno: lágrimas de escarcha

Una barriada de aluvión. Nunca conoció buenos tiempos. Balcones que vomitan óxido. Farolas tuertas. Aceras descascarilladas. El invierno envilece el paisaje. Navidad por obligación. Cabalgata impensable.
Amanece. Madrugada. Café de puchero en la cocina alicatada. Un viejo abrigo. Bufanda deshilachada. Desolada parada de bus. El frío ahullando en los huesos. 31 de diciembre y trabajando. Siempre trabajando. Cenar sopa de cocido y langostinos congelados. El turrón, de oferta. Menú de pobres. Campanadas en Tele 5, que para eso sale la Pantoja. Tan guapa, tan elegante, con esos trajes espectaculares. Una señora, digan lo que digan. 
¡Si nos hubiera tocado la lotería! Otro gallo cantaría hoy. A mi niño le compraría los cacharritos de la tele. Y un frasco de colonia buena para madre. De esa que huele a señora con abrigo de pieles. Y a cenar, a un restaurán. Que nos lo den hecho y no haya que fregar. Total, estos días solo sirven para gastar y sufrir por gastar, por los que se fueron, por lo caro que está todo, por no llegar. No llegar. Nunca. A nada. A nadie. mierda de vida.
Y la ventana del cuarto que cierra mal. Congelaíta que me quedo. Los pobres no podemos ni llorar;se nos escarchan las la´grimas del frío y de la impotencia. 

La alegría, los villancicos, los colorines del espumillón pasarán de largo por el barrio. ¡Qué ganas tengo de que se pasen estos días, madre mía!

martes, 27 de diciembre de 2011

Otro año más

http://bosplaatjes.nl/
Año nuevo, primera cita. Ilusiones por estrenar, sorpresas deparará. Seremos algo nuevo, lo nunca visto. Dime que sí.  Contemplaremos un calendario cuajado de días, como pétalos de margarita. Deshojaremos los días fríos, las noches blancas, los domingos por la tarde. Nos quedaremos tan solo con lo que importe. Pasito adelante, bolsillos llenos de sonrisas.
Lo intentaremos. Otro año más

jueves, 22 de diciembre de 2011

Ilustradores: Benjamin Lacombe

Érase una vez que se era, un chico y un lapicero. Por su cabecita pajareada pasaban imágenes distorsionadas. Cuentos macabros, heroínas falseadas. Historias  para niños hambrientos de curiosidad.
Historias lejanas
Manzanas prohibidas
Geishas enamoradas

viernes, 16 de diciembre de 2011

Un cuadro a la semana: girl in bed

Lucien Freud. Girl in bed
Sus ojos. Sus ojos no me miran, por miedo a derretirme. Estatua de sal, pobre mortal que no sabe de niñas buenas. Fija un punto en el infinito. Retira sus tropas. Armisticio. 
Mírame tú que puedes, intenta saber cómo soy. Yo permaneceré quieta, estática, vacía. Aráncame el edredón, contémplame desnuda. Pero no me pidas que te mire, porque mis ojos tienen sed de tus sueños. Y podría destruirte con tan solo cotemplarte.

martes, 13 de diciembre de 2011

Lady in red

Roja, sangre de plebeya
Cuarteada su piel en la era
Roja, flor que no marchita
Enhiesta en su rosal, serena
Roja, boca carnosa besa
suspirando amor, llena
Roja de furia, ciega de ira
Cuando la vida más aprieta
Guerrera, proletaria, odalisca
Señora de vida plena

viernes, 9 de diciembre de 2011

Obsolescencia programada

De amores perecederos se llenaba el vertedero.
De promesas barridas por el viento, de cumplidos estudiados.
Allí mueren los idilios de verano, los amantes trasnochados.
Los que juraban no olvidarnos. Mugre, polvo, cenizas.
Duraban lo que un lírio de invierno.
Florecen sabiéndose muertos.
Hediondo final.

martes, 6 de diciembre de 2011

Premios 20 blogs



Sashimi Blues opta al mejor blog personal en la edición 2011 de Premios 20 blogs, organizado por el diario 20 minutos. 
¿A qué esperas para votar?

jueves, 1 de diciembre de 2011

Un poema a la semana. Jim Morrison

http://poemasdejimmorrison.blogspot.com/
Hubo una vez un joven americano, hijo de militar, que soñó con ser poeta. Lo imagino, en la habitación de su casa prefabricada, perdido en una base militar. Tímido joven tornose estrella del rock. Palabras entonadas, inhaladas, inyectadas. París como meta, huír de la fama. Escribir. Morir joven.


POWER
I can make the earth stop in
its tracks. I made the
farthest things, I can change
the course of nature.
I can place myself anywhere in
space or time.
I can summon the dead.
I can perceive events on other worlds.
in my deepest inner mind,
& in the mind of others,
I can.
I am.

PODER
Puedo hacer que la tierra se detenga
en su curso, hice
las cosas más remotas, puedo cambiar
el curso de la naturaleza.
Puedo ubicarme en cualquier lugar del
espacio y el tiempo.
Puedo convocar a los muertos.
Puedo percibir sucesos de otros mundos,
en lo más profundo y oculto de mi mente,
y en la mente de los demás.
Yo puedo.
Yo soy.

lunes, 28 de noviembre de 2011

Un lugar en el mundo. Kyoto en Sakura


Crucé el mundo tras los pétalos del Sakura. Esperé muchas primaveras para veros florecer, hermosos cerezos. Desperté creyendo que el día era noche y ahí estabáis, frente a mi ventana. Hermosa mañana de abril. La fresca brisa os esparcía, alfombra de bienvenida. Gaijin que entra al templo, bendecida será.

Al atardecer, el cielo se tornó rosado. Tu silueta parecía un monstruo de Kabuki, dispuesto a asustar a las tímidas maikos. Preferí pensar que tus ramas se abrían para abrazarme; cobijarme a la espera de otro sol naciente. Kyoto en el alma, colores en la retina. Dorados templos, carpas carmesí, flores del color del ocaso.

miércoles, 23 de noviembre de 2011

Les amoureux

Foto: Sherpa's Way
Fue a la orilla del Sena. Verano. Mañanita fresca. Me llevaste de paseo por el muelle. Nos sentamos a contemplar la basura que llegaba al embarcadero. Sin hablar. Cogidos de la mano. Silencio obligado, barrera de palabras incomprensibles. Tu acento era música para mis oídos enamorados. Mi risa, tu alimento. Nos dejamos fotografiar por turistas curiosos. Nos parecía divertido. Qué historia inventarían al vernos sentados allí, tan ensimismiados. 
De aquel amor de verano ya solo recuerdo su olor a tabaco, su tacto aterciopelado. Y aquel foulard con el que cubriste mis hombros. A la orilla del Sena.

domingo, 20 de noviembre de 2011

Bazar

http://palabramalabar.blogspot.com/
Me gusta encontrarme con gratas sorpresas. Me gusta leer amigos. Inspiraciones, ocurrencias, versos encadenados. Reunirlas y venderlas en un BAZAR, como el que nos propone Vicky, o Victoria para los desconocidos. Mezclando una pizca de espíritu riojano y una gran dosis de saudade lisboeta. Palabras mimadas, enseñadas, maduradas. Un placer perderse en su poesía de mujer. Una ventana abierta al horizonte

jueves, 17 de noviembre de 2011

La noyée

De su cuerpo, inertes, solo asoman sus pantorrillas. Adivino que es una mujer; tacones por zapatos, suelas desgastadas. Anduvo mucho en su vida. Hizo y deshizo caminos embarrados, pedregosos, empinados. Nadie sabe cómo acabó en el fondo del lago; tan poco profundo en apariencia, pero oscuro y turbio en lo más hondo. Quizás resbaló, quizás se dejó caer. Inercia de días grises, de tardes adormecidas, de rutinas aprendidas. Cual Narciso, descubrió el reflejo de su pasado; se obnubiló con lo ya olvidado. Y, aunque fueron muchos los que pasaron, nadie se percató de las burbujas que gritaba el agua, del aire que se le escapaba. Lo último que vio fue la luz tamizada de la superficie. Quiso tocarla. Pero sus manos estaban presas por el hilo invisible de la melancolía.

martes, 15 de noviembre de 2011

Un cuadro a la semana: Allée im park

Gustav Klimt - Allée im park
Un camino franqueado por recios robles. Primavera en su color. Al fondo, una casa. La casa. Ventanales al jardín. Imagino a sus habitantes. Rutinas decimonónicas. Pasear, leer, bordar. Contemplar los peces del estanque; recoger flores del rosal. Señoras de frondosos vestidos y esponjosos peinados. 
Peregrina que soy, un día mis pasos me llevarán al final del jardín. Descansaré en una silla de enea frente a la entrada. Veré la vida pasar tras la cristalera.

jueves, 10 de noviembre de 2011

Las muñecas de Famosa


Recuerdo aquellos otoños en los que hacía frío. Llegábamos a casa con la naricita fría y las orejas calientes, protegidas por un gorro-verdugo. Merendábamos viendo a Espinete y, ansiosos, esperábamos los anuncios de los juguetes de Navidad. Muñecas parlantes, juegos de construcción, cocinitas, coches teledirigídos, cinexin, la soñada bicicleta. Los más complicados iban a pilas; los demás, a golpe de imaginación. Las muñecas de Famosa se dirigían al portal. Música entrañable, muñequitos terroríficos, que se movían por el campo como zombies de serie B. Aún faltaba para el día de Reyes. Papá Noël era un señor desconocido para nosotros. Escribiríamos la carta mentalmente mil veces, hasta dar con la combinación exacta de ilusión y comedimiento. Y es que había niños pobres que no tenían tanta suerte...

sábado, 5 de noviembre de 2011

Rebeldes

Fuimos adolescentes incorregibles. Filosofíando en parques, cigarro en mano. Katxis compartidos en tugurios mal ventilados. Gritábamos consignas, canciones aprendidas bajo la luna.Creímos tener la llave; nuestro sería el futuro. Más rocanrrol y menos burguesía. Éramos invencibles, insaciables, incómodos, irremediablemente inocentes. Rebeldes por edad y tradición; por situación y educación. Intelectuales de barra y fanzine. Hijos de obreros nos gritaban. Insultos que se colgaban como medallas.
 Aunque la nieve se pose en nuestras sienes, aunque los vientos nos lleven río abajo, seguiremos siendo soñadores, poetas de la  rutina, David frente a nuestro Goliat. Nos mudaremos a nuestros castillos en el aire. Así, veremos el sol brillar aún más

miércoles, 2 de noviembre de 2011

La buena vida

 

Si tuviera que poner una banda sonora a mi vida, pediría un tocadiscos y dejaría que sonase una melodía dulce, melancólica. Sería un tema de La Buena Vida. Aquellos chicos norteños, con aire de catequesis y guitarrita ñoña. Conservo como un tesoro una cassette escrita a boli y póstumamente dedicada. Sonaba hipnóticamente en el walkman, compañera en mis viajes por otras tierras. Soidemersol-losremedios. Ningún hombre me ha hecho llorar tanto como Pedro San Martín y su guitarra. Iranzu y su voz aterciopelada.
Canciones para enamorarse, dsengañarse, conocerse, quererse, reinventarse. Ritmos que ahora son nanas susurradas al oído de mi hija, con la esperanza que siembren en ella la delicada semilla de la melancolía.


sábado, 29 de octubre de 2011

Kokeshis, etc

Para la nueva cara del bog hemos mezclado:
1.- El sabor oriental del pescado crudo
2.- Una kokeshi vestidita con kimono rosa
3.- On continue à chercher la femme
4.- Lo mejor de mi mundo interior

Así, y gracias a la ayuda del Sr. Capitán Mosca, el nuevo Sashimi Blues ha visto la luz!!! Fiel a su filosofía, lleno de imágenes, recomendaciones, poesía y dulce monotonía. 

¿Qué os parece la nueva imagen?, ¿Echaís de menos algo? ¿Sugerencias?

martes, 25 de octubre de 2011

20/X


Volví sobre mis pasos, paisajes nunca olvidados, recuerdos robados
Rincones que visitaba furtiva, con el miedo grabado
Alerta, vigilante, recelosa. Prisionera de mi estado
Grité años de furia, rabia contenida, dolor amargo
Pedí que volviera lo que me quitaron
Alegría, esperanza, inocencia, 
El abrazo del enamorado

Me encontré frente a un mar soseagado
Aguas límpias, cielo raso
Ya nada será igual, ya todo ha pasado


domingo, 23 de octubre de 2011

Un lugar en el mundo. El mirador de Viguera

Hay lugares en el mundo donde me gustaría perderme. Lugares donde volver buscando recuerdos. Recodos de felicidad pasada, esperanza venidera. Son mis lugares en el mundo.
El primer lugar que os quiero presentar está en mi tierra. Curiosamente, no es muy conocido. El turista raramente llega a este rincón, puerta de los Cameros, balcón de La Rioja. Es el mirador de Viguera.
 Hermano pequeño del Cañón del Colorado, primitivas peñas, corredor natural. Asombra asomarse y contemplar milenios de erosión en sus redondeces.
Imagen de infancia, asomada a la barandilla, contemplando los coches como hormiguitas. Imagen de mujer, enseñando a mi niña la tierra de su madre. Hermosa, sencilla, sincera.

miércoles, 19 de octubre de 2011

Un cuadro a la semana: Salomé

Niña caprichosa, de amores rencorosa. 
Salomé, guillotina soñó.
De Juan Bautista, en bandeja de plata, 
Su cabeza pidió.

En lo bueno, en lo malo, mío serás
Mesaré tus cabellos sin rodillas, 
Besaré tus labios sin sin piernas,
Susurraré orejas sin muñecas.
 Que el amor es mal pasajero,
El odio buen consejero,
Aliado ne noches frías
¡La cena está servida!

lunes, 17 de octubre de 2011

Rock in Kabul



Hordas de muchachos toman las calles. Sueños de bluyín. Melena al viento, descarada coquetería. Bailar, reír, pecar. Cuando la juventud es un privilegio; cuando conseguimos soñar con la libertad. Y la plaza del pueblo volvío a llenarse de vida, miradas furtivas, envidia de lo no vivido. Chicos y chicas en fin de semana. Bailan y coquetean; Collige virgo rosas. Escenario de tranquilidad. 
¿Qué es la paz? Es volver a las rutinas, vivir la vida, ser uno más. Coger de la mano a tu chica y bailar. Rock, pop, bolero, chachachá. Ser libres en una canción. Disfrutar

miércoles, 12 de octubre de 2011

Inocente

Ser inocente, no ver la maldad. Caminar por un sendero claro, lucero en tus ojos. Incauta, confiada, naïve. Sonreír a los lobos, regalarles mi cestita. Sonrisas por dientes.Vivir en mi cuento. Soñar
Ojos morados, niños quemados, hombres malvados, aulas vacías, dictadores votados. 
Ser inocente,  burbuja del yo. No conocer el mal. Darle la vuelta a las penas.
Eternamente inocente

lunes, 10 de octubre de 2011

El Mulillero


Tozudo de la ribera,
Maño de creacción
Riojano de pura cepa
Mulillero de vocación

Un artista del cotidiano,
Cómico, comediante, titiritero
Entre bambalinas me criaste
Zarzuelas, romanzas, atrezzo

Hombre ante todo, fiel compañero
Mi primer amor, mi padre
Mi primer te quiero

¡¡¡Felicidades Pedrito!!!

jueves, 6 de octubre de 2011

Smoking corner


De mis vicios prisionera, 
De mis males, libertad
para sufrir, alma en pena
y quejarme en soledad

Languidece flor eterna
Orquídea de mocedad
Perfume de oriente, madera
De sándalo arcón nupcial

Y en un rincón, plañidera
Desatar todo mi mal
Fumata blanca o negra
Devenir hembra triunfal

sábado, 1 de octubre de 2011

Los libros de mi vida: San Manuel bueno, Mártir

Como Manuel, Unamuno contempla el lago de la duda
En la edad ingrata, mientras algunos pasean su vacío agarrados a una copa, alguien puso en mis manos un libro que cambió mi manera de pensar. Mejor aún, me enseñó algo que yo ya sabía. La semilla de la duda plantada dio su fruto y, como Manuel, miré hacia el lago de la existencia pensando qué era yo.
La bondad es un valor universal, más allá de supercherías y dogmas. El vació del infinito está reservado para los valientes. Nosotros, los sin miedo, no osaremos tocar la venda de los más débiles. Velaremos su sueño, obviaremos nuestras verdades.

San Manuel Bueno, mártir.  Un libro para valientes.

Si solo en esta vida esperamos en Cristo, somos los más miserables de los hombres todos.
San Pablo.

miércoles, 28 de septiembre de 2011

When I 64

 
Cuando llegue la hora de descansar,
Cuando de nieve se llenen las ideas
Del ajedrez tablero
Haremos nuestas piezas

Pasaremos vacíos ratos
Pasearemos cogiditos de la mano
Jubilosos jubilados
Disfrutando de lo mundano

lunes, 26 de septiembre de 2011

M2


M2
Hace un año que, a mi vera
Camina una fiel compañera
Tan pequeña, tan hermosa
La niña más salerosa

Tu risa me indica el camino,
Tus ojazos alumbran el destino
Tu alegría es mi vitamina
Tus abrazos, canela fina

Por tí, la noche en vela
Por tí, las manos abiertas
Rebosando besurrios y cariños
Canciones, mimos y guiños
Bebé, niña buena
Serás mujer de bandera
Corazón límpio,
sonrisa sincera

¡Esa es mi Malena!



A mi hija en su primer cumpleaños. Tu mamá





viernes, 23 de septiembre de 2011

Relatos otoñales: El coleccionista III


Volvió a pestañear. Le miró fijamente. Un silencio frío como hoja de cuchillo a la espera de una palabra. Pero no habló, solo le miró. Y volvió a pestañear. El tendero cerró la vitrina con llave y salió corriendo de casa. No, no podía ser, eran imaginaciones suyas. Demasiada fantasía. Era una muñeca, un objeto a su merced. No podía moverse, no podia hablar. Solo podía hacer bonito en un estante.
Después de un largo paseo, ya de noche, no le quedó más remedio que volver al hogar. Abrió la puerta con miedo, encendió la luz del salón y se asomó receloso. La muñeca seguía en el mismo sitio, impávida aparentemente. No era así. Al acercarse, vió como una lágrima surcaba su mejilla. Estaba llorando. La sacó, la tomó entre sus brazos y acarició su pelo.Y entonces comprendió todo. Aquellas criaturas encerradas, presas de su belleza y de sus caprichos. Palidecían de tristeza tras el cristal. ¿Quién era él para negarles lo más esencial?
A la mañana siguiente cogió a todas sus chicas y se fue a la puerta del museo. En fila, las sentó a todas en un banco con sus trajecitos de verano. Que todo el mundo contemplara su hermosura, que todas ellas disfrutaran de los días de sol. Que nunca más fueran presas de su belleza.

La belleza y la inteligencia son dones, no castigos. ¡Úsalos!

miércoles, 21 de septiembre de 2011

Relatos otoñales: El coleccionista II

A simple vista era una muñeca más, hermosa, pero sin ningún rasgo especial. Eran sus ojos grandes y brillantes que parecían mirarle los que le cautivaron. Aquella criatura parecía estar viva. Se ganó un puesto de honor en la vitrina, en un lugar visible; en primera fila. 
Mientras cenaba, sentado en el sofá con la bandeja sobre las piernas, ajeno al ruido de la televisión, contemplaba a su nueva inquilina. No podía evitarlo; su mirada se clababa en la larga cabellera oscura, en su traje almidonado. En aquellos ojos negros que le sonreían. Quizás era la novedad, quién sabe. Aquella noche le costó dormir.
Algo cambió en la rutina del tendero. Se mostraba más ensimismiado que de costumbre, deseoso de acabar su jornada y volver a casa. Cada vez abría más tarde y cerraba más pronto. Los fines de semana dejó de ir al cine. Se quedaba en casa, junto a aquella criatura que le tenía absorbido. No se podían separar.
Una mañana, dispuesto a la limpieza semanal de su colección, notó algo extraño. Juraría que la muñeca no estaba ahí. Pero, ¿cómo podía haberse movido de sitio? Se miraron. Ella pestañeó. No eran alucionaciones, lo hizo.
Continuará

domingo, 18 de septiembre de 2011

Relatos otoñales: El coleccionista I

El vecino del tercero nunca fue un hombre de muchas palabras. Regentaba una droguería heredada de su madre. Tras su guardapolvos azul oscuro, veía pasar la vida con parsimonia, ajeno a los cambios exteriores.
Gustaba de coleccionar muñequitas de porcelana. Aquellas caritas perfectas y sonrientes, inalterable belleza, sumisa mirada. Sus mujercitas perfectas desacansaban en una vitrina bajo llave. Cada sábado por la mañana repetía el mismo ritual. Después de tomar un té con leche, abría la portezuela y las limpiaba. Una a una. Con la precisión de un cirujano, pasaba un bastoncito por su cara, recreándose en sus labios, ojos, mejillas. Estiraba sus vestiditos, peinaba sus tirabuzones. Proceso acabado, las volvía a encerrar. Hacía años que no había añadido ningún ejemplar más a su colección. Le gustaba tal y como estaba. Le gustaban ellas y nadie más.
Fue una de sus clientas más fieles la que vino a alterar su tranquilidad. Maldita mujer que conocía su debilidad. Apareció un día con un paquete hermosamente envuelto. - Toma, anda. Que te he traído un recuerdito de mi viaje. Durante varios días, la caja reposó sobre la mesa del comedor. No se atrevía a abrirla. ¿Y si no le gustaba? O aún peor ¿y si le gustaba demasiado? Tendría que hacerle un hueco en un estante. Sus chicas se pondría celosas. Habría que estudiarlo.
Pero, como la curiosidad mató al gato, al final terminó abriendo el paquete. La vió, se miraron. Supo que se había enamorado.
Continuará

jueves, 15 de septiembre de 2011

Almizcle

Misterioso perfume llegado de oriente a lomos de un ciervo enamorado. Bañas mi piel de sueños velados. Me sumerges en versos encadenados. 
De niña cazaba señoras enjoyadas, a su paso una estela dejaban. Me preguntaba cuál sería su misterio, guardado en caja de terciopelo. Frasco de botón de nácar, borla de talco untada. 
Cuando los besos llegaron, muchachos al cuello amarrados. Siguiendo un perfume misterioso, sabían de mis pasos ansiosos. Mujer por su aroma será, mis manos su cuerpo moldearán.
Y en un estante preciado, atesoro botecitos robados. De oriente a la China, en farmacia, droguería, perfumería. Sabrás que son míos porque contienen mi esencia, el enigma de mi presencia.

martes, 13 de septiembre de 2011

Desagradecido

Desagradecido es el que te vuelve la espalda por miedo a convertirse en estatua de sal. Vacía sus bolsillos de las gracias que nunca dió. Olvida el cariño que se ganó, como billete falso.
Perplejo oirá tus lamentos, yermo de sentimientos. Seguirá su camino, cual alimaña. Sorbiendo ilusiones, alegrías mundanas. Huyendo de la amistad, de cualquier forma humana. Cual caracol hará una casa, lejos de toda alma. Solo, solito, de todo desgana. Desagradecido de la vida, de la risa, del mañana.

viernes, 9 de septiembre de 2011

Heroínas

Hubo un tiempo de mujeres enamoradas, románticas sufridoras dispuestas a sacrificarse por amor. Anna fue arrollada por el tren del amor; Emma se perdió entre amantes interesados; la Señora Ozores probó la miel del pecado; Violeta renunció a Alfredo por su mala reputación. Aquellas que suspiraron y soñaron escapar en brazos del hombre amado.
De tanto leer historias fatales, nos volvimos de hielo, cerramos los brazos a futuros abrazos. Creímos aprender una lección que no habíamos estudiado. Olvidamos amar.
¡Volvamos a ser heroínas de nuestras historias! Sin miedo a sufrir, a caer, a entregarnos. Aprendamos de las que vivieron el amor, maestras del querer. Seamos valientes, amazonas cabalgando sin miedo a perderse. Románticas entregadas. Mujeres enamoradas

miércoles, 7 de septiembre de 2011

La reina del baile

Es verdad, no lo soñaste.
Tú fuiste la reina del baile de graduación. Lucías tu traje de gasa y tus orquídeas entre todas las envidiosas compañeras. Bailaste con el más guapo. Pasaste la noche en vela.
Recuerdos alcanforados, aburridos en el trastero de tu VPO. Oh! pobre burguesita marchitada. El príncipe se volvió rana, los hijos y los kilos devuelven al espejo una sombra de lo que fuiste. Mismo peinado, mismo estilo. Demodé de barrio. Otra vida sin destino.
¿Qué fue de las chicas con aparato, de los empollones con gafas? Siguieron su camino, buscaron su mañana. Tú esperaste sentada, agarrada a tu larga melena y tu cuerpo bronceado. No hacía falta más. Eras la reina del baile.
¿Qué serás mañana?

lunes, 5 de septiembre de 2011

Algunos hombres buenos

Hay hombres que nos quieren tal y como somos.  
Nos cogen de la mano sin preguntarnos a dónde vamos, y nos acompañan en nuestro camino. Brindan su hombro en los malos momentos, enjugagan nuestras lágrimas como piedras preciosas. Nos dejan ir, pues saben que volveremos a sus brazos más fuertes y valientes. Nos hacen olvidar el dolor de los hombres malos. Nos devuelven la confianza, nos hacen mejores.
Hay hombres a los que querer. Aún hay hombres buenos.

miércoles, 31 de agosto de 2011

El último día de mis vacaciones

Espanto - el último día de las vacaciones

El último día de mis vacaciones recojo bikinis, pareos, bronceadores.
El último día de mis vacaciones preparo mochilas, cuadernos, rotuladores.
Despido mis sueños, mis ambiciones. Bajo del dobladillo de los vestidos, recatada.
Cuento los días que quedan para verte, oh sole mío. Otoño en la recámara.
Ya todo tan lejano. Ya nada esperas
Adiós siestas placenteras
Adiós dulces sobremesas
Adiós terraza soleada
Adiós conversaciones sanas

lunes, 29 de agosto de 2011

Un cuadro a la semana: la joven mártir

La jeune martyre. Paul Delaroche
Joven y mártir. Romántica estampa. 
Ya nadie su vida regala. 
Hedonista placer, ahogada en tus lágrimas. 
Hermosa figura que velar, bajo velas que nadie apagará.

Heroína de tu tiempo, bohemia acostada
En aguas sagradas, así descansas

viernes, 26 de agosto de 2011

Relatos de verano: La lectora III

Aceptada su debilidad, se dejó llevar por ella. Decidió consumirse entre intrigas palaciegas. Fumaría el opio de Indochina, sorbería absenta parisina, esnifaría rapé con la Duquesa de Alba. Sería una yonqui de las palabras, esa sería su perdición. No tenía miedo, asumía los efectos secundarios de su adicción. 
En la edad en que el candor primaveral deja paso al otoño, la lectora decidió acabar con su vida. Cerró la casa familiar. Encendió un flexo. Preparó café. Una manta cerca. Una pila de policíacos escandinavos. Solo era cuestión de tiempo. 
Cuando la policía tiró abajo la puerta, alertada por el olor nauseabundo que los vecinos notaban hacía días, se la encontraron comida por los ratones, cubierta de tinta. Su autopsia rezaba "muerte por intoxicación literaria". El forense se vio obligado a cortarle la mano derecha. No le podían quitar el libro. No quedaba bonito en el ataúd.

jueves, 25 de agosto de 2011

Relatos de verano: La lectora II


Los años llegaban a su vida al ritmo que los estantes de la bibloteca se llenaban. Horas bajo la luz de un flexo, privada de sol y aires fresco la volvieron taciturna y encorvada, señora de sus soledades, amiga de hojas impresas. Se dejo marchitar como una margarita aplastada por el peso de la sabiduría, entre volúmenes de la Enciclopedia Británica. Todo por un afán, una búsqueda que, azarosamente, había empezado mucho antes de lo que creía.
Fue una primavera temprana. Tendría unos diez u once años. Por aquel entonces estaba obsesionada con los prospectos farmaceúticos. Posología, Interacciones, indicaciones, efectos secundarios. Eso era, Efectos Secundarios. ¿Por qué lo que nos cura también nos puede matar? No, solo era química. La lectura calmaba su alma, no había nada malo en ello. Se convenció, pero no lo olvidó.Sabía que su pasión tendría un precio. Solo era cuestión de tiempo conocerlo.

Continuará

miércoles, 24 de agosto de 2011

Relatos de verano: La lectora I

Si me hubieran preguntado cómo era, no habría podido decir gran cosa. No recordaba su color de ojos, ni su porte, ni su forma de vestir. Solo que siempre tenía un libro entre las manos. Así había sido siempre. 
Ya de niña gustaba de contemplar la extensa biblioteca de su madre, fascinada con el color y la forma de los lomos que asomaban de las estanterías, imaginando qué podrían entrañar. Su primer día de colegio fue uno de los más felices de su vida; al fín aprendería a leer. Periódicos, revistas, tebeos... Aquellos jeroglíficos devendrían historias ante sus ojos, sin esperar a que la noche llegara y su padre le contara un cuento antes de dormir. Ella elegiría el lugar, el momento, el qué.
Serenamente pasó la infancia surcando mares, viajando en globo, conociendo profundidades y abismos. De Indochina al salvaje Oeste; de la negra África a las playas de Maracaibo. Nunca niña viajó tanto, conoció tantos mundos como aquella que se acurrucaba en la mecedora de su abuela con un libro, mientras pasaba la tarde contando el número de hojas que leía. Nunca se sentía sola, solo tenía que bucear entre palabras para encontrar amigos, aventuras, historias.

Continuará

lunes, 22 de agosto de 2011

Aprendiendo

Foto:  Sherpa's way
Quiero despertarme cada día con la ilusión intacta. Deshojar el calendario como si fuera un regalo de Reyes y esperar la sorpresa que sus horas me traerá. Me sentaré frente a su reflejo con lápiz y papel, dispuesta a tomar nota de sus colores, sensaciones, alegrías.
Ser niña de mirada intensa; viejita sentada en la alameda del parque. Esperar lo inesperable; soñar lo desconocido. Enamorarme cada vez que te veo. Olvidar y recordar. Aprender de lo conocido.

jueves, 18 de agosto de 2011

De mayor

¿Qué seré cuándo sea mayor? 
Cocinera, pastelera, pirata, maestra, responsable, vintage... e iré a París solita.
En mis paseos por París encontré una tiendita en la isla de Saint Louis con unos cuadros preciosos, pintaods por la ilustradora Isabelle Kessedjian... Quand je serai grand

martes, 16 de agosto de 2011

Rutinas

Cuando el calor aprieta, el jefe se vuelve -más- neurótico, la vida se nos hace cuesta arriba y las mañanas son la subida del Tourmalet, soñamos con salir corriendo hacia algún lugar lejano, paradisíaco si es posible. Una tierrade Jauja donde las fuentes manen mojitos y los hombres sean guapos y estén bronceados. Como la mayoría de los mortales, nos conformamos con apretujarnos en aviones tercermundistas, playas abarrotadas, museos fast-food e inmortalizar vía Facebook lo ya por todos conocido.
Las vacaciones nos estresan.
Abrimos la puerta de nuestra casa, aún con arena en los bolsillos y el estómago aturdido de tanto buffé. Pisamos el suelo del recibidor como el Papa pisa tierra santa. Volvemos a nuestras rutinas, seguros en ellas, sin miedo a perdernos. Dormimos en camas amigas, almohada compañera. 
Nada como el hogar