Septiembre, Vendimia
Desnudas cepas, heridas
Por corquetes oxidados,
Manos encallecidas
Raciman los pobres,
Limosnan frutillas
Postre en mesa triste,
No hace vino la envidia
Mi tierra, mil colores
Fiesta de cuadrillas
Que son tus frutos amores
Que son tus caldos alegría
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